jhones passagem

Sexta à noite

2011-10-29T17:05:00.000-07:00

Hoje começa mais um dia de exílio em casa, mais uma madrugada eterna em um quarto de quatro paredes solitária. Como se meu ser se enchesse de um nada ao olhar a geladeira vazia, mas que teima em chamar-me em hora em hora, creio que seja para sentir um pouco do frio de minha barriga no rosto. Um niilismo fraco começa a se espalhar pela minha mente e percebo que o silêncio me traz algumas reminiscências. Olho-me no espelho e vejo um cara desconhecido tentando encontrar algum sorriso para me vender por alguma felicidade passageira, reluto em fazer qualquer expressão de riso para aquele que se encontra no espelho, mas tenho pena dele, que sentimento mais mesquinho, algo me fala lá dentro.
Meu espírito se tornava ébrio, com algo similar à tristeza, pois estava se fermentando dentro de mim. Nunca percebi tão grande fraqueza liberado pelos meus braços impossibilitados de levantar. Algumas baratas me davam boa noite, mas todas passavam distantes, todas tinham um certo medo de mim; e eu um certo medo de todas. Ele continua a sorrir-me e um sentimento mais nobre se desvencilha de meu orgulho, e me mostra que também quero sorrir, mas sei que rio, mesmo que seja com algumas gotas de algo similar a tristeza.
O quarto me parece cada vez menor para sustentar um espírito inquieto que tem vontade de gritar. Mais um olhar fora lançado para o espelho, mas agora totalmente incrédulo e o espelho teve medo, assim como a barata, e ficou com uma cara triste, mas aquela cara é minha, eu me espanto.
Retorno para o caminho árduo, o caminho em direção a geladeira, mas lá não terá nada, mas o nada e nada faz alguma coisa, algum tipo de sortilégio desconhecido. O nada mais o nada fizeram com que aparecesse uma garrafa de vinho, próximo dos ferros das beterrabas, a garrafa se escondia – também estava com medo. O medo enchia a todos, mas o medo da garrafa de vinho vinha junto com uma solidão diferente, era triste, e o meu espírito ainda abatido e solitário, triste, uma junção de emoções distintas poderia criar algum ser híbrido que talvez sorrisse para madrugada. Peguei o copo, se encontrava totalmente vazio, convidei a cadeira e a coloquei ao meu lado, vamos sentar no chão, disse para garrafa, o copo pedia um pouco de vinho e o vinho queria o completar. O copo se encheu e talvez agora feliz, mas o copo não estava triste, verdade, ele apenas se encontrava vazio, a cadeira me fazia companhia e fazia companhia para o copo que agora estava preenchido enquanto meus lábios se encontravam com os lábios da garrafa de vinho e se tocavam com o mais recíproco sentimento, a garrafa respirava fundo, e eu no fundo tentava encontrar alguma solução e ambos liberavam solidões distintas – as baratas com medo olhavam de longe o ritual. Uma velha vitrola catava longe Wish you were here.

Um verso

2011-09-22T06:06:00.001-07:00

Como escrever um verso vazio?
Como escrever um verso frio?
Como escrever um verso?
Como se escreve um verso?
Diga-me solidão indecifrável,
Grite silêncio inefável.
Como pintar o quadro da felicidade
Quando toda inspiração se perde na solidão.
O silêncio demasiado que tolhe a tinta
E todas as palavras escritas.
Como escrever um verso viril?
Para dizer que sou forte,
Para dizer que não sou menino.
Como escrever um verso frio?
Despido de toda sensibilidade
Onde não demonstre a tristeza
Ou a esperança da felicidade.
Como escrever um verso?
Como se escreve um verso?
Ensine-me, por favor,
Para que eu diga que sou poeta
Que na própria dor se mente.
Para que eu na própria dor me cure
E na minha própria dor me prenda.
Como se escreve um verso?
Para que eu grite bem alto:
Sou feliz na minha tristeza
Enquanto não encontro beleza
Na felicidade artificial.
Como se escreve um verso?
Para que eu transforme a dor em meu pedido de socorro
E sinta a beleza da voz do tácito diálogo da madrugada
Que se cruza em mim.

Simple man

2011-09-14T11:03:00.000-07:00

Suas mãos se escondiam dentro do bolso, estavam todas com frio, e os pés vinham se comunicando com chão, jogando algumas pedras pra frente outras para trás. E por absoluta certeza seu corpo não estava cansado, mas sua mente grita, cansei, cansei, era uma constante fadiga, sentir tudo aquilo, talvez seu corpo já estivesse se declarando cansado, mas o verdadeiro cansaço estava vindo de seu espírito. Chega o momento em que não se diz mais meu Deus, sua mente foi à procura de Drummond, mas Drummond não estava querendo ficar, apenas o silêncio do individuo permanecia, mas o momento ainda não havia chegado, o momento em que não se diz mais meu Deus, pois ele gritava, meu Deus, cansei. Passavam algumas pessoas em sua frente, mas nenhuma procurou saber se ele estava feliz, triste ou cansado, ele não ligou, pois já estava no tempo da depuração, algo que não o agradava tinha que sair, quem sabe uma dor, ou o cansaço, não em sua forma literal de cansaço, mas qual será a forma literal, sabe Deus, pois eu não sei e o dicionário está demasiado distante de minhas mãos. Onde podia jogar o corpo e descansar de um cansaço em que o suor se derrama em lágrimas e que todo um calor se transforma em frio, eram incógnitas indesejáveis e ao mesmo tempo se agarrava nelas como se fossem lençóis.
A noite aparecia, o vento, a tristeza todos juntos se apresentavam com cognomes semelhantes. Andava só em direção ao semáforo com meio mundo de gente ao seu lado, todos querem chegar a algum lugar e eu apenas quero ir, mas é isso que me dói, ir para onde, ficar eu não posso, como tudo isso fosse uma loucura – ele não entendia. A canção longe gritava, dentro do seu mundo interior , fallow your heart and nothing elso e ele perguntava do you understand me, ela apenas continuava, you can do this If you try. Seu coração começou a bater forte, como se a canção retornasse ao seu solo inicial. A guitarra lhe consolava com seu solo altruísta, mas ele perguntava, do you understand me, e a bateria se unia com a guitarra e continuava, end be a simple kind of man. Olhou para os lados e estava literalmente só, o semáforo estava vermelho e nenhum carro passava, vai para o outro lado da rua, eu não posso está vermelho, o sinal estava vermelho para ele e era isso que o fazia sofrer, não podia ir para o outro lado porque o sinal estava vermelho, mas porque tantos passam pelo sinal vermelho e eu fico à espera do verde, até quando, eu não posso responder, as analogias são muito complexas, desculpe. As respostas não chegam às perguntas e o desculpe se torna vazio, a canção continuava a cantar dentro dele... Be something you Love and understand. O sinal ficou verde e apenas um simples homem atravessava a rua, sozinho e sem entender o mundo que nele habita.

Sem querer

2011-09-10T11:51:00.000-07:00

Hoje me abstenho de você,
Mas como isso me dói.
É como se a última gota de vinho ainda repousasse sobre minha boca.
Deixando seu rastro infinito de um néctar desconhecido.
Deixarei de esquentar o meu corpo com os goles de vinho seco
Para ver o teu sorriso na madrugada.
Os meus pensamentos ébrios não mantinham a consciência
Que tudo era pra sonhar teu sorriso, tua palavra doce
Que em mim dulcificava-me e aqui ele me deixou sem ao menos ouvir tua voz.
Ficarei com o meu corpo vazio, sóbrio.
Com o meu olhar lúcido para o horizonte,
Pois em alguma circunstância essa abstinência possa me trazer você
Mesmo sendo por uma necessidade inalcançável.

Idiossincrasia

2011-08-28T04:04:00.001-07:00

Essa vontade de chorar por tudo que dói,
Mas uma dor serena
Como se valesse a pena verter cada lágrima.
Nos meus braços não há sangue, não há dor.
Mas minhas mãos estão tremulas e o meu peito grita
Ao sentir tanto frio nesse intenso calor
Como se uma rima no verso branco
Fizesse-me sentir desejo da escuridão
Apagam-se todas as luzes e quero segurar alguma mão,
Quero ficar só, apenas com a mão estendida
Sabendo que todos estão aí
E sentindo todas as partidas
Como se o mundo estivesse me dando adeus.
E a Deus eu clamo e a Deus eu choro,
Mas Deus, se o mundo a Te me deu,
Onde estás que não me responde?
O meu peito congela, querido Deus.
O seu grito ficou preso em mim.

Outro lado

2011-08-24T08:32:00.000-07:00

Dos meus medos miúdos
Dos meus mundos criados sozinhos.
Os meus frios e vazios graúdos
Inventam lacunas completas com versos
Que declamam o inverso que tinha que ser.
O meu ser que chora com a chuva
Pra ninguém ver a lágrima chorada
Lava no chuveiro e grita no banheiro
Pra ninguém escutar
O sussurro gritado,
O te amo abafado
E o largar-se pra se encontrar.
Em algum lugar do outro lado
Onde o vento pode se ouvir
E o lamento ser enxugado.

O subjacente do riso

2011-08-17T08:17:00.000-07:00

O óbvio não me mostrou que embora sem rima
A tristeza pode escrever.
Que nas gargalhadas os seus versos podem nos ler,
Entre o silêncio noturno e o taciturno diurno
Os seus risos podem se ouvir.
Não me mostrou que a gente leva na reza
Um pouco de café para quebrar o sono
Da oração risória que leva embora todo tipo de fé
E mexe com colher um pouco de açúcar que nunca adoça a vida
Como ela é, como ela tem que ser, como ela se vê em seu reflexo na TV
Quando tá desligada.
Mas a danada da obviedade se esquece de dizer a verdade
E não se esquece de me lembrar você,
Não se esquece, mas tem que esquecer.
Me esquece, verdade.
Deixa eu viver na metade que a outra eu imagino pra sobreviver,
Para ter você como num simulacro e me lacro em mim.
Na espera do sono ficar com a insônia eu também espero você
Como em um milagre, embora o ponto desse poema seja de lágrima ele pode ser pra continuar.

O poeta sem nome

2011-08-12T17:36:00.001-07:00

O poeta desaprendeu a escrever,
Esqueceu como se brinca com as palavras,
Como se engana as lágrimas,
Como se procura riso para viver.
O poeta não quer ser,
Não se deu,
Não se benzeu.
Apenas gritou pra Deus
Para que a rima fosse perfeita.
A sua doce sina que lhe ensinava
Ficou presa entre as águas.
Ele agora só brinca com as lágrimas
Para consegui sobreviver.
E as bebe como gotas de vinho
Tentando ficar sozinho
Para a dor não doer.
Talvez na próxima rodada,
Numa única jogada, ele consiga vencer.
Com a embriaguez de sua tristeza
Ele volte a ver a beleza de quem escreve para poder viver.

Poesia para Amanhã

2011-08-12T17:20:00.000-07:00

Deixa-me brincar com a tristeza
Deixa-me dançar com teu verso
Que o resto eu disperso.
Com um sorriso no abraço eu disfarço – todo tom de lágrima
Toda dor da calma de te esperar
Isso faz acreditar que em pedra dura nasce flor
Nas rachaduras que a água criou ao escorregar
Deixa-me tentar com o resto que em mim restou
Deixa-me brincar com a dor de te encontrar
Deixa-me guardar você na poesia de hoje
Para lhe ler na eternidade do amanhã

Vento da manhã

2011-08-07T14:07:00.001-07:00

Era para tudo ser como em um texto, até aquele sentimento que estava dentro dele, mas as coisas se inverteram, os textos se extinguiram, pois a aflição tolheu todos os sentimentos ao ir para o papel deixando apenas aquele frio em dia quente. Aquele sentimento poderia ser partilhado em algum poema, em alguma crônica sobre amores impossíveis, mas que dentro de si mesmo torcia para que sua percepção estivesse equivocada e que todo aquele discurso de amor impossível fosse apenas uma invenção do estado, do seu estado de espírito, pois embora estivesse triste era tão otimista quanto criança pobre nas últimas horas de natal, ninguém nunca terá força de lhe dizer que seu presente não virá, porque ninguém saberá se ele não virá de fato.
As coisas não estavam sendo como em um texto, tudo se encaixando perfeitamente, palavra por palavra, mas o dia estava sendo, a solidão do sol que brilhava fraco, se escondendo por detrás das densas nuvens, aquele tom de tristeza que a lembrança da alegria trazia e a manhã úmida que o dia apresentava. Podia dizer que um tipo febril de ausência estava dentro dele e que as estrelas brilhavam adjacente ao sol interior. Levantou-se da cama, pois já estava cansado de repousar seu peito sobre ela e sentir o bater forte de seu coração, olhou para o criado mudo e o viu parado segurando seu livro, não irá ler hoje, ele perguntava calado apenas com a simples expressão de alguém que sentia compaixão, não agora, laconicamente seu olhar respondia. Saiu andando em meio a penumbra que as portas fechadas e a pouca luz que saiu do quarto criava no corredor, as coisas estão tão loucas, tudo lhe batia enquanto ele ia para algum local da casa, mas onde existia um local sem dor, sem lembranças; para onde ir se esconder das circunstâncias, talvez com as lágrimas ele pudesse encontrar algum consolo e com ela diluir um pouco o medo. Havia uma porta aberta que mostrava uma janela ao fundo, estava chovendo, e tudo se fazia mais frio, tudo se comprimia dentro de um peito fraco, estou só, a janela balançava como se um forte vento estivesse a lhe espancar e o mundo se tornava cada vez vazio, mas amanhã é outro dia, a solidão será dispersada durante a semana, pois será ocupada por afazeres, pela rotina, para que no próximo fim de semana tudo retorne, amanhã tudo isso acaba. A janela continuava a balançar. O vento, a chuva. Foi se aproximando cada vez mais da pobre janela até que a abriu e a chuva o molhou, pois o vento a levava para onde que ela quisesse ir e a chuva queria o molhar, a solidão estava úmida agora, ou talvez ela sempre estivesse. A chuva o convidava para a rua, sim, a rua o chamava. As folhas caiam de algumas árvores, pois o vento as convidavam. Desceu as escadas, talvez feliz, talvez triste, uma certa ambivalência se guardava dentro dele e ele se guardava dentro dela. A chuva.

Todos podem chorar

2011-06-26T08:26:00.000-07:00

Como em um quadro em que o horizonte se tornava cada vez mais distante e o sol brilhava longe, alguns crianças choravam a beira do lago.
Sim, façamos o homem a nossa imagem e semelhança, mesmo sabendo que a substância primordial da vida transbordará em diversos momentos pelos seus olhos. É apenas o vento, vamos. Não tenha medo, não deixe que o medo tome seus braços, tome sua voz e não consigas andar. Tudo isso era gritado dentro dele, se tornando o fatal veneno para lhe descerem as lágrimas. Os seus olhares para os lados lhe mostravam que não estava só, em meio a tanta dor, alguém em uma palavra plural iria perder o seu ente querido também, como em uma morte temporária. Isso tudo apenas para descobrir o que a vida tem a mais a nos doar, apenas é uma palavra demasiado simples para o quanto esperamos disso, então ponha todo teu léxico enfático nessa pobre palavra apenas e compreenderá o quanto esse apenas dói, pois sempre queremos mais da vida e nunca sabemos qual a parte verdadeira que nos cabe, a sua canção que tocava longe já há algumas horas atrás, tocava nele agora, como uma trilha sonora particular. O ônibus já vinha a dois minutos de distância, ambos permaneciam taciturnos, o que falar, alguém em toda aquela estação se perguntava, pois o eco de seu questionamento penetrava os corações de todos, talvez nada poderá ser dito em tão pouco tempo, na perfeita subtração do tempo em que a vida fez, querer conquistar o quinhão que nos cabe menos partida, é igual a dois minutos, espero que você seja feliz, ele pensava mordendo os olhos para não chorar enquanto a mãe o abraçava e se despedia de seu filho que iria em busca de seu pedaço de bolo, talvez ele quisesse repartir com o irmão, mas o irmão apenas chorava, com seus versos presos no peito, eu tenho outros sonhos, mas espero que você seja feliz, ele pensava como uma resposta ao desejo do irmão. O ônibus chegou, será que tu sorte chegastes também, um única certeza existia, a saudade se fazia presente, uma saudade alheia preenchia o coração de cada um, vai procurar a felicidade irmão, ele olhava o horizonte, para que ninguém vesse as lágrimas, sim... eu vou, com um sorriso tímido ele respondia, quem sabe o amanhã trará um bom pedaço de bolo para repartirmos, irmão eu te amo, ele olhava para o chão agora, pois o horizonte o fazia lembrar de uma ausência que ainda não estava completa, mas no chão ficavam as marcas d’água, todos já sabem que você chora, não esconda sua face, pois sei onde fica seu quinhão, boa sorte cara, um dia você também irá o procurar, ele dizia essas palavras no doce abraço e nas palavras que foram ocultas pelo soluço do choro. Deu para ver que o amigo ao lado queria chorar, ao observar o diálogo sem palavras, mas ele não podia chorar, porque chorar a vista de todos é algo muito sensível, não, eu não posso chorar porque eu sou um homem, a virilidade não lhe impediu que as lágrimas se emancipassem, mas os dois minutos são apenas 120 segundos, não são vinte anos, mas tantas coisas que se passaram em vinte anos, porém agora o tempo pára nos vinte, até que o tempo retorne, quem sabe daqui a um ano a frente. Mas os dois minutos se foram, só mais um pouco de tempo, por favor, não eu não posso, dizia o destino ou talvez o ato da existência em procurar a parte que nos cabe, pois a voz não se distinguia apenas se reconhecia a voz da saudade, que já estava a acenando a mão de dentro do ônibus.

Choro da distância

2011-05-31T09:10:00.000-07:00

Se eu pudesse eu levaria o vento
Nesse peito que queima.
Como se teu silêncio fosse a voz
Que aumenta as chamas.
Se eu pudesse
Eu pegaria o riso de todos os homens que amam
Só para ter certeza que o meu foi além do amor.
A tua mão delicada ousa a me tocar em meus pensamentos,
Mas eu quero gritar para o mundo para que você, em algum lugar escondida, ouça
O meu sussurro de amor.
Que as estrelas te digam o meu segredo amoroso,
Pois apenas nos sonhos posso olhar em seus olhos
E sentir o seu gosto tom de jasmim.
E esse meu corpo viril teima em te amar puritano.
Teima em te amar calado, querendo que me vejas
Sozinho ao teu lado,
Mas apenas as estrelas podem dizer que te amo.
Queria que me perdoes por lhe privar as palavras,
No entanto, apenas elas podem tocar a tua parte mais bela.
Durma, talvez em um sonho eu possa te ter de verdade.

A pequena Ana

2011-05-27T18:50:00.001-07:00

Algum som se ouviu em todo o vazio, algo retornava como uma resposta, talvez houvesse apenas uma cadeira em todo o espaço para alguém se sentar. Uma voz se despia de alguma angustia com o tom de alguém em desespero, alguém aí, gritava o eco, e o silêncio respondia ,não; não há ninguém. Os pés estavam frios necessitando de algum olhar quente, mas os reflexos do pequeno sol, eram tão distantes quanto o próprio sol, o corpo se virava tentando absorver o calor de algum objeto inanimado, os passos silenciosos se aproximavam, existe alguém, existe alguém aqui, gritava o eco, e o silêncio laconicamente respondia, não há ninguém apenas durma. Parecia eterno aquele pedido de misericórdia encoberto, mas o seu peito já doía tentando encontrar algum calor, mas o calor parecia distante e ausente.
- Ana, acorde. – o vento batia na janela
- Ela dorme – dizia o lençol com quem ela estava abraçada – mas seus pés estão frios.
- Eu sinto muito por não poder esquentá-los – A cama lamentava - estou sentindo o coração dela também e ele bate como o sino de uma igreja.
- Deixe-a dormir – gritava o seu diário – ela está muito cansada.
- Cansada com o que? – perguntava seus livros – Poucos assuntos estão dando na escola.
- Seu pequeno coração trabalha muito, talvez por isso seus pés estejam frios. – dizia seu diário.
Os passos se aproximavam, e o silêncio ficou calado, taciturno como a pequena jovem que dormia. São flores que aparecem ali? Não, é uma porta que se abre. Parece que a primavera chegou. O perfume da primavera a levava para fora, as flores são lindas, ela sorria.
- Ela está sorrindo – dizia o abajur que a pouco seria desligado.
- sim... Ela sorri – espantado dizia seu diário.
- Eu sei de tudo – dizia o livro, mas o que estava em seu criado-mudo – Ela se encontrou.
-Mas em que momento ela estava perdida? – perguntou o lençol
Nenhuma resposta foi dada.
- Seu coração continua batendo como o sino de uma igreja. – disse a cama
Sim... tem alguém aqui, conversava o eco sozinho. Um sol bonito brilhava lá fora, Ana..., chamava ele, Ana..., você está com frio, ele perguntava, eu estou com frio, disse Ana, Ana... mas seu frio é diferente eu o vejo em seus olhos, os meus olhos mostram o que, ela perguntava, os seus olhos mostram um amor que lhe rouba e você o deixa lhe roubar, mas eu me sinto fraca por isso sinto frio, eu sei pequena Ana, mas seu coração é tão pequeno e você Poe o mundo nele, você se deixou por isso estou fraco e brilhando fraco pra você.
- O seu pé ficou um pouco quente – dizia o lençol
- E seu coração bate mais fraco – disse a cama
Você o ama, mas não está se amando, disse o sol, eu me sinto só, disse Ana, o deixe livre dentro de si, assim você será mais feliz, mas eu não posso, Ana dizia chorando, você pode, mas não quer, eu preciso dele dentro de mim.
- Ela chora – disse o travesseiro- seus olhos estão molhados
Sim Ana, o deixe dentro de si, porém livre, lembre-se que o sofrimento pela saudade somos nós que construímos, é muito fácil quando essa pessoa não passa a viver dentro de você, sim... pequena, mas ele está dentro de você por isso não é necessário sofrer.
A porta se abria.
- Silêncio... A mãe de Ana está chegando – disse a porta
- Espero que a pequena esteja bem – dizia a fé do criado-mudo
Pequena Ana se esquente com o sol ...
- Ana, acorde – disse sua mãe.
- Mãe.. – a pequena Ana levantava devagar da cama
- O que houve filha, pois seus olhinhos estão molhados?
- Eu estou com tanto frio, mãe.
- Ah.. filha por que você não me pediu outro cobertor?
-Não, é um frio diferente. Eu acho que é um frio de saudade.
- Ah... você está com saudade de Pedrinho, né?
- Sim...
- Filha, Pedrinho vai estar sempre com você, pois ele está dentro de você.
- O sol me disse isso. – disse Ana surpreendida.
Sua mãe parou o seu olhar ao nada e ficou em silêncio.
- Vamos ao jardim, mãe?
- Sim... vamos filha, mas só se for agora!!
- Êba...
O sol começou a brilhar forte na pequena Ana e todos os objetos do quarto ficaram mudos até chegar à noite.

Sentir-se só

2011-05-25T08:16:00.000-07:00

Me defina estado de agora;
Diga-me se minha tristeza de hoje dará algum sorriso
Diga-me se tudo que eu preciso eu nunca precisei
E cala-se, me deixe só, entre meus nós que o destino me teceu
Deixe-me a sós com eu
Preciso me entender, preciso me esconder atrás de algum sonho
Porque ele me protegerá do sorriso frio da realidade.
isso que se passa por mim,
isso é um infinito assim - algo que não sei o que é, e por ser, não se quer fazer-se em versos.
Quer apenas viver por dentro
Se manifestando em momentos
E não se torna versos porque em si já é.

Júlia

2011-05-11T10:05:00.001-07:00

Pensava-se em chegar; os minutos, as horas, o tempo estavam esquecidos. Antes de o olvido a penetrar a ociosidade se fazia presente, mas era necessário andar e nada como unir o útil mais o desagradável, pois se tornaria alguma coisa que não fosse tão ruim, pensava em sentir o dia naquela manhã e chegar ao destino sem muita pressa, pois percebeu que daquela forma seria alguma coisa boa. Os passos iam lentos pela rua, onde muitos carros já passaram e muitas pessoas com sua pressa cotidiana procrastinavam uma felicidade. Ia taciturna, com alguma coisa presa em seu peito interior, talvez um pequeno receio de ter esquecido algo em casa ou se esquecera a porta aberta ao sair. De repente um carro para em sua frente, quem será, alguém lhe perguntava por dentro.
- Está indo para onde? - perguntava o motorista do carro que era seu visinho, daqueles que apenas balançam a cabeça para lhe dá bom dia.
A resposta tinha que ser dada, mas a dúvida lhe cortava, pois não sabia se queria ir de carro ou ficaria sentindo empatia por todos que por ali passou, mas seu espírito também o sentiu, ele parou para mim, eu não posso o ignorá-lo.
- Vou para o centro – disse ela
- Estou indo para lá, entra aí.
Tudo seria quebrado, mas deixe para outro dia, a rua iria ficar se sentindo só, voltarei outro dia quem sabe.
- Brigado - disse ela
O carro estava calado, apenas um vento fraco batia no rosto de ambos, o motorista pegou um cd e colocou para tocar, nada além do som do zíper do porta cd se abrindo. Vou perguntar que cd é esse, ela pensava, não, ele irá me perguntar se já ouvir essa banda antes. Tudo calado, tudo silêncio em um ambiente inexistente fisicamente, no ambiente da resposta para as perguntas internas. O cd tocava e o silêncio permanecia, ela não diz nada, ele dizia para si mesmo, nem vou perguntar se já ouviu essa banda, porque pelo visto ela nem tá gostando, vou ficar aqui calado.
O centro estava próximo e o destino e os separa.
- A praça fica bom para você?
Os vidros do silêncio caíram ao chão, a única palavra proferida dentro do carro, era um sinônimo de adeus.
- Sim – disse ela
O carro foi cada vez ficando mais próximo da praça – a viagem estava se findando.
- Aqui está bom – ela falava quase em silêncio
O carro parou, o silêncio morreu, e ela saiu do caro.
- Obrigado
O “de nada” ou “não tem de quê” foram tão silenciosos quanto todo o diálogo feito no carro. Ao chegar próximo da lotérica, levou suas mãos até a bolsa e descobriu que esqueceu a fatura embaixo do telefone

Uma dor

2011-04-30T13:18:00.000-07:00

Olho para os lados
E os meus olhos observam apenas um indivíduo
Os meus olhos o sentem
Os meus olhos o mentem
O mente ao tratá-lo como outro
E este indivíduo grita em silêncio
Sem palavras em si
Ele tenta sorrir
Mas o sorriso é calado
E ao ver-se ao seu lado
Tenta se despir
E está sem força – prestes a cair
Mas ele tenta sorrir
E o sorriso é calado

Reticências

2011-04-14T10:46:00.000-07:00

Parece que acabou a canção
Em um si menor
Sem si sentir menor
A canção me canta, me encanta
Tímida como ela é
Sem se sentir mulher ela se torna criança
E me faz entrar na dança
Sem me perguntar: por quê?
O “por quê” não me deixou resposta
Porque a pergunta não foi posta
E assim nem comentada
Ficou como um texto em um blog abandonado
Sozinho e solitário
Que vive recatado e seu mundo de palavras
A canção se repetiu, ousou ser o que ela já era
Trazendo seu encanto me encantou novamente
Fez-me lembrar de semente, borboletas e fadas
Nostalgias encantadas que em outros tempos me fez sonhar
Sentindo-me devagar, lento completamente
Com as lentes do momento resolvi me abandonar
Tentando me encontrar em algum lugar que me perdi
A canção me nina...
A canção me nina...
Deixa uma reticência eterna neste momento de escutar

Escondendo-se por dentro

2011-04-12T23:04:00.001-07:00

vou me ir agora
tentar me encontrar lá fora
Talvez em um sono
Talvez em um sonho vou embora
Vou me ir agora
Vou me jogar pra fora
Vou me decretar abandono
E beber a escuridão em um copo
Ficar por cá levando a fé
Quebrando toda insônia com café
Feito pela solidão
Andar devagar pra encontra-se em algum lugar
Mas eu vou me ir
Mas eu voou... até perder o chão
Até que meu coração se diga já morreu
Que a dor se escondeu
E a dor faleceu em algum canto sozinha
Vou me ir se esconder dentro de meu sonho
Da realidade onírica
Mas aqui não quero ficar
Quero me ir e te levar
Misturada com minha dor
No meu masoquismo delicado
Te levando no meu interior
Lapidando o que dói
Deixando ser uma parte de nós
Vou me ir
E deixar-me(,) embora no sonho.

O silêncio do desconhecido ( Fragmento)

2011-03-19T16:47:00.000-07:00

(...)A casa lhe dava frio, alguma lembrança que aparecera em sua mente queria o fazer chorar, tenho apenas que deitar, mas por quê ele estava assim, por que algo igual a solidão estava querendo lhe completar ou talvez a mesma solidão. Lembrou-se que ficou sem se despedir de algumas pessoas no site, mas tantos que vão e nada me falam, danem-se todos. A cama estava a espera dele, iria lhe dar outro abraço e dar um pouco de calor a quem está com tanto frio, embora fosse dormir as palavras de Stela ainda vinham em sua mente “ o site de mensagem instantânea para mim não tem importância nenhuma sem o jogo”, ela apenas ama Zaratus, ele pensava. As lágrimas fugiram, não queriam mais ser motivo de dor, mas por que as prender, não se sabe. Fugiram, queriam ser livres em meio a todos os traços da face para depois retorna à boca com sabor de água do mar, assim retornaria ao corpo novamente e quem sabe serviria como antídoto para alguma ferida interior que estivesse envenenada com o encanto dos momentos, tudo lhe doeu. (...)

2011-03-17T19:45:00.000-07:00

O que importa...
Nem todo homem pode escolher sua sina
A vida aqui me ensina que a dor é de graça
Eu posso ir para praça e me perder dentro de mim
Mas na verdade estava procurando você
Mas como dói ser
Nem todo homem pode escolher sua sina
E eu queria tanto lhe dizer
Mas como dói ser
Se perder e permanecer onde estou
Apenas me diz que sou aquilo que nunca quis ser
Mas como dói ser
Hoje não me permito ser
Fecharei meus olhos e tentarei viver
Trancarei-me em alguma frase
Para algum dia poder me ler
Sabendo que as circunstâncias me escreveram assim

Alguma coisa

2011-03-16T11:44:00.001-07:00

Tudo se calou
A canção o vento a voz taciturna
Inclusive as palavras que gostavam tanto de falar
Mas há uma comunicação
Algum toque entre os objetos vazios
Um olhar para a imagem sozinha
Como se fosse uma vírgula
Uma única vírgula em um texto
E como ofício impredestinado -
Interromper toda e qualquer comunicação
Que existisse por meio das palavras
E apenas fosse sentido por todas semânticas
Espalhadas pelo ar – alguma coisa,

Vela do destino

2011-03-14T10:17:00.000-07:00

Somos velas velhas
Partindo com o tempo
Levadas no vento
Como o ultimo refrão
De uma triste canção

Somos aquela idéia
De construir uma vela
Para a escuridão
Como a última chama
De um lindo clarão

Somos a vela velha
A vela da idéia
Dentro e por fora
Do barco da solidão

Somos velas velhas
Paradas no tempo
Esperando o sopro do vento
Dentro do cais

Que a cera sobre
Que a corda folgue
E o barco não parta
Como a última chama
De um lindo clarão
Como a última nota
De uma triste canção

Eduardo Gageiro - cais das colunas(imagem)

vácuo

2011-03-08T06:56:00.001-08:00

"Quando o grito não passa do peito ele permanece gritando em nós, o tácito diálogo continua em meio a todo o barulho, pois o grito não foi liberado a ninguém; apenas ficou para o próprio indivíduo como se fosse uma nostalgia presente"

@@

2011-02-20T14:17:00.000-08:00

O meu grito de tédio acordará o mundo e eu me apagarei em alguma elipse, ficando apenas a minha essência

Dor rebelde

2011-02-18T06:37:00.000-08:00

Por que olhas para mim?
Esse cigarro que está em minha mão
Não é para mim, não fumo.
A dor decidiu fumar e não eu.
Não eu,
Não eu!!
Não é preciso gritar, eu sei, mas pouco importa se sei, pois quero.
E o meu querer é tão bruto e fero que o cedo.
E a minha alma dói a cada tragada nesse cigarro que a minha dor fuma.
Por favor, um pouco de silêncio, pois ela já está quase dormindo.
A lua já dormiu, as estrelas...
Eu aqui estou... Vendo você e algumas baratas sem sono
Sabe, a dor adormeceu
Agora irei sair da frente desse espelho e você não me verá
Já parei de fumar e a dor me esqueceu
Agora esquece você de mim
E eu irei dormir assim: com cheiro de tabaco
E com algum sabor de nicotina entre os lábios.

Acalento

2011-02-14T17:54:00.000-08:00

Tento me despir do tecido que me cobre
Do lençol que me acolhe,
Pois neles sinto frio.
Tento tocar na canção que me toca
Ser recíproco na solidão,
Mas é um constante não saber
Uma vontade de querer ser e não ser
Mas enquanto a hora corre
E o tempo morre
Eu fico aqui sentindo um pouco de mim
Tocando em cada pedaço frio de minha matéria
Querendo a paz entre toda essa guerra
Querendo o calor enquanto o frio se expõe
E se impõe em mim

Banho

2011-02-06T08:42:00.001-08:00

Sentir a chuva no chuveiro
As gotas molham o cabelo
Descem pelo corpo
Lavam o escroto
E fogem pelo esgoto
Levam toda a sujeira
E vão fazer alguma besteira pelo mar
O corpo sente frio
Como se estivesse à beira do rio
Mas estão em baixo de um arco-íris
Feito pela lâmpada incandescente
No encontro inocente
Do rosto, da água e da luz
Que produz, em pingar em pingar, a tinta que pinta o céu
O homem e o ambiente condizentes ouvem uma voz:
Apaga a luz que a lâmpada não é fluorescente.
Mas ainda tem a chuva que desce pelo chuveiro.

Nestante

2011-02-01T16:12:00.001-08:00

A tristeza é verbo
No verso de quem chora
O choro é riso
No peito de quem ama
A palavra pára em sua sina sem rima
No falar manso que a vida lhe ensina
Cala-se a voz no instante sozinho
Cala-se tudo
Cala-se o mundo
E a voz se constrói dentro de nós
Em segundo em segundo o vazio se completa
Com a ausência presente que me resta
Ouve-se um grito no infinito silêncio
Neste instante inexistente extenso

O silêncio do desconhecido ( Fragmento)

2011-01-13T07:17:00.000-08:00

(...)Ele teve medo, não sabia o que vinha depois do clique, um vírus, uma parada total do computador ou algo mais além das cogitações. Pegou o mouse com sua mão fria e levou o cursor até o link, houve algum pensamento de hesitação, pois demorou alguns segundo antes de clicar, depois lá estava um blog, normal como qualquer outro, mas as letras o atraíam para serem lidas, mais muito mais do que qualquer outro livro em prosa, e o mundo parou ali, as horas, os segundos; tudo se tornou apenas aquele tempo que se encontrava na tela do monitor em forma de palavras em uma narrativa:
Já havia colocado em sua radio preferida, nenhuma música lhe tocava com suas mãos, alguns papeis em cima da mesa, dor de cabeça e mais café. Algo o havia abandonado naquela noite, suas sandálias estavam em seus pés e alguns livros em cima de uma mesa totalmente desorganizada. Alguns livros marcados com pequenos pedaços de papel que demonstrava que eram lidos constantemente, mas agora estavam abandonados ao lado como amigos rejeitados, deixa as coisas serem como são, assim veremos o que elas são de fato, por isso pegou um copo e deixou o café um pouco só. Foi até as bebidas e pegou uma vodca, nunca provara, mas para morrer é necessário morrer como óbvio, sua garganta gritou um pouco depois da vodca tocá-la, respiração ofegante e um olhar para o copo novamente, tentava se dissuadir de alguma decisão, mas era o mesmo que também queria fazê-la, seu querer foi mais forte; levou a mão até a vodca novamente e colocou em seu copo, talvez não estava mais em si, levantou –se e saiu para rua. A Noite estava limpa e a rua totalmente suja, não sabia para onde iria, apenas ia de acordo com o comando do liquido que estava dentro dele. Ratos andavam na rua procurando alimento, a rua estava fria e sozinha, seus pés molhavam nas poças de água que não conseguia desviar, por motivo do seu corpo ébrio, até que uma placa aparecia em sua frente totalmente brilhante que chegou a ofuscar seus olhos com o nome A noite online. Entrou sem hesitar os pensamentos, já estava frio de mais para fica pela rua recebendo o orvalho no rosto
- Olá, jovem – disse uma mulher com uma aparência falhando
Apertou seus olhos, tentando conserta a visão, pois achara que fora a luz que fez seus olhos falharem, nada aconteceu. Os olhos estavam tão bons quanto antes, mas essa moça está se apagando, ele dizia para si mesmo.
- Olá – ele respondeu laconicamente
Ela segurava uma bandeja com alguns copos de bebida, isso lhe fez lembrar-se da vodca que a pouco bebeu, talvez esteja fazendo efeito. Estava com um pouco de receio de perguntá-la onde estava, pois olhara tanto para ela que agora estava com vergonha.
- Quer uma mesa, jovem? – ela lhe perguntou
No silêncio de sua resposta, passou um homem baixo em sua frente com a barba grande, ele se surpreendeu ao vê-lo.
- Quem é? – ele perguntou
- É um avatar que freqüenta aqui – disse ela
Ele não entendeu ou estava incrédulo ao que ouviu e perguntou novamente
- O quê?
- Ele é um avatar – respondeu
- E você quem é? – Ele perguntou
- Eu sou um fake. (...)

Sorriso de borracha

2011-01-11T20:02:00.001-08:00

Já vem o Zé
Com seu sorriso de borracha
Mas um pouco sem graça
Porque a aurora não brilhou

Ela não acordou cedo
Não arrumou o cabelo
E hoje não dançou

A manhã se fez triste
E o Zé se apagou
Com seu sorriso de sem graça
Ele apaga toda graça
Que a vida lhe doou

Como que é brincar sem riso?
Viver como se não é preciso?
E amar tanto essa dor?

Já vem o Zé
Com seu sorriso dando de graça
A todos que passam
Na rua
Que ela não brincou

Ele pede alento
E grita para o vento trazer a chuva que ele rejeitou
Ele pede alento
E grita para o vento trazer a flor que hoje ele não plantou
Ele pede alento e grita para o vento lhe abraçar
Porque hoje ele está sentindo dor

Lembrança relembrada

2011-01-07T20:15:00.000-08:00

As minhas lembranças têm apenas dezenove anos
E lembrei-me que ontem me lembrei de você, parecendo que foi há vinte anos.
Aquela parte da canção que é tão besta, mas só ela lhe fazia sorrir.
Ah, mas aquela lembrança de ontem eu a sinto como se fosse hoje, agora.
Passa por todo meu corpo e até me traz um cheiro de menino novo apaixonado
Com seus dentes de leite podres na porta de casa esperando um sorriso, como se não fosse de propósito esperar a sua saída de casa.
Mas o ontem é repugnante como um asco pretérito, a lembrança dele que se vá para duas décadas negativas.
Dele quero apenas a lembrança que nele fora relembrada, mas a que nele fora construída e passou a existir nesse peito imberbe e fraco, que fique por lá, no ano inexistente. Pois fora nele que ganhei o seu doce sorriso de desprezo como um devaneio quebrado de um menino de dezenove anos.

Aurora boreal

2011-01-07T07:24:00.000-08:00

Procuro entender teu sorriso
Procuro entender aquele olhar
Tento compreender por que prciso de uma forma tão ingênua te amar
Mas tudo que não entendo é assim, não compreendo em mim, mas sinto em ti
Não se pode explicar o por que do mar cantar
Não se pode traduzir o que o vento vem falar
É possível apenas sentir o que a flor trouxe pra mim.

Te entender é mais que impossível
Te explicar é tudo que não consigo
Te ouvir falar é uma obra surreal em tempo de carnaval
Mas você surgiu em mim como um sexto sentido que me ajuda a compreender o incompreensível
E fora trazida em uma flor interna na época da primavera

Procuro entender por que preciso
Procuro entender o teu olhar
Mas tudo que eu consigo é te sentir
Naquele teu sorriso em frente ao mar
Naquele teu sorriso em frente ao mar eu vejo a boreal em teu olhar

Um presente sem o velho Noel

2010-12-24T06:41:00.001-08:00

Já se ouvia o som do sino e de algumas harpas tocando, naquele dia de Sexta-feira, na pequena árvore de natal da vizinha do lado. Em muitas casas havia correria para os preparativos da ceia e em outras uma procura minuciosa por sobras do dia passado para tomar café, pois o pão já fora um ritual sacrosanto extinto. Pedro saíra de casa, pois a sobra é sobra e dura apenas um dia e não fica para dois, talvez olhar a rua engane a fome, assim ele pensava. Sua barriga parecia uma inimiga cruel da concentração, pois a cada entrada e saída de um pequeno passarinho em seu ninho ele sorria, mas logo sua barriga dizia que aquele momento não era momento de riso – muito fria e cruel. As pessoas que passavam em sua frente sempre perguntavam as crianças o que elas pediram a papai Noel e as crianças sorridentes sempre com seus sonhos em brinquedos. Pedro se lembrara que o natal ainda não tinha se findado antecipadamente, pois ainda existia papai Noel em algum lugar de sua imaginação, de sua fé, de seu coração. Desta vez tenho que colocar meu sapato do lado de fora da janela, ele pensava, porque ano passado ele não deixou meu presente porque meu sapato estava dentro de casa, mas tenho que lavá-lo senão ele irá pensar que não cuido das minhas coisas, só que tá tão velhinho, nem sei se a água vai mudar sua aparência. Os pensamentos de Pedro foram tão altos quanto os devaneios e logo foi até sua caminha e debaixo dela lá estava seu sapato, cheio de esperança. Sua mãe percebera que seu sapatinho iria molhar novamente e ele passaria o natal de sandálias como no ano passado e lhe doía muito ver tudo aquilo e apenas ver. Mas ela se equivocara em um ponto, pois as goteiras são dentro de casa e naquele dia o sapato ficará do lado de fora, do lado pra rua que se tornava a rua da esperança. Os sapatos ficaram no sol se esquentando um pouco, pois a noite seria fria.
Pedro achou melhor não escolher o presente, pois o velhinho viria tão cansado e apenas sua bondade de lhe trazer o presente era o bastante para o presente ser bom. Tinha certeza que a sua casa seria a mais fácil para deixar o presente, porque ali não tinha chaminé, e a porta ficaria aberta para papai Noel entrar e deixar o lindo embrulho debaixo da cama. A noite havia chegado e Pedro foi dormir cedo, pois a noite de véspera de natal para ele não tinha muita coisa boa. Iria colocar os sapatos quando as pessoas fossem dormir e rua ficasse em silêncio. A noite ficara em sua parte mais escura e Pedro se levantou, pegou seus sapatos e foi até a rua, colocou seus sapatos na pequena janela de sua casa. As estelas brilhavam longe e a esperança nascia. Os sapatos caíram da janela após Pedro entrar e ficou uma sacola humilde no chão, bem no cantinho da parede. O dia acordou cedo e Pedro mais cedo ainda, foi até a rua e os sapatos não estavam lá, “papai Noel passou aqui” ele gritava interiormente e seus olhos encheram de lágrimas, mas quando olhou debaixo da sua companheira de sonhos, descobrira que o velhinho não deixara nada, apenas um pouco de lágrimas em seus olhos e também nos olhos de sua mãe que não sabia como colar sonhos quebrados. Naquele dia de natal Pedro descobriu que papai Noel era um ladrão, não um ladrão bens materiais, mas um ladrão de toda esperança e de toda imaginação que nasce em um peito de criança. Ele não trouxe o presente, o presente se fez totalmente altruísta e lhe dando toda dor. Ele chorava, mas seu choro era escondido, para não mostrar para ninguém que ainda acreditava no velho que tantos anos o enganou. Mas por que papai Noel só não passa aqui em casa? Ele perguntava pra seu amiguinho que papai Noel quase, quase levara, mas seu amiguinho ficou em silêncio deixando para o tempo responder.
Alguém bateu na porta e Pedro tratou logo em enxugar as lágrimas e ficou sentado na cama.
- Olá, Dona Lurdes. – disse a mãe de Pedro totalmente meiga
-Pedro está? – perguntou Dona Lurdes
- Sim, só que está um pouco triste. – disse mãe dele
-Sei... Ontem o vi colocar o sapatinho na janela e imaginei que o sapato não estaria mais lá quando amanhecesse, sempre fiz esse ritual, mas era uma cerimônia inútil ; por isso trouxe um presente para ele.
A mãe de Pedro não acreditou no que ouviu, suas mãos foram ao rosto
- Que Deus lhe pague. – as únicas palavras capazes de pagar um gesto tão nobre.
-Ele já está me pagando – ela disse dando um leve sorriso para mãe de Pedro ao ver a felicidade no rosto dela.
Pedro veio até a porta e não acreditou no que viu, era um tênis e um livro que estava agora em suas mãos, podia sonhar e andar onde quisesse, pois seus pés agora estarão cobertos e seu mundo será o que o livro oferecer.
Uma criança sorridente atravessava o sinal, o mais rápido possível, para mostrar a mãe um sapato que encontrou e que esse ano fariam uma pequena ceia com o dinheiro do tênis que não precisaria comprar.

Segunda- feira

2010-12-20T09:27:00.000-08:00

A esperança é a última a se entregar, embora o medo esteja com uma faca bem afiada em frente ao nosso peito tentando levar a coragem em seqüestro e levar todo o resto de uma conquista que ficou. Quando a coragem vence, a esperança parte, em uma partida sem destino, pois o medo não a fez se entregar – anda devagar procurando algum medo para vencer ou algum braço para morrer.

O silêncio do desconhecido ( Fragmento)

2010-12-18T10:33:00.001-08:00

(...)- Que uma alma pode ficar inutilizável ou ser levada por alguém, mas não falei que ela pode acordar ou ser reconstituída novamente e voltar a um novo estado melhor ou pior, tudo depende de quem a possui.
- E se quem a possui não querer que ela retorne e como ela está deve permanecer?
- O estado da alma não é inerente a nós, é algo exterior que a domina, que a define como ela tem que está, nós apenas permitimos ou não que esse algo exterior aja.
- A sua fome deve estar maior, vamos acabar com isso. A fome que tu tens agora é de maior valor de que qualquer outra fome sem importância.
Saíram de onde estavam e foram para a cozinha. Existem fomes e sedes que o alimento nem o liquido sacia. Quando há uma falta de alguma matéria intocável dentro do corpo que está só, e necessita de algum complemento, mesmo que seja um que não o complete totalmente, mas que lhe dê algo tocável entre os sentidos e que diga que tudo está bem e que o amanhã virá, algo que lhe toque e lhe dê o abraço que falta para torna o dia um pouco próprio de ser dia.(..)

O silêncio do desconhecido ( Fragmento)

2010-12-18T09:16:00.000-08:00

(...)Escapou pelos seus dedos e agora partiu, não sabia onde estava, tudo estava em uma densa escuridão e os seus olhos não viam nada, pois não é necessário ele ver, vendo ou não nunca se sabe de nada, apenas se tem uma leve impressão da verdadeira realidade. O medo apareceu como é de costume aparecer em qualquer um que se diz ser humano, em momentos angustiantes ele sempre surgi e a escuridão lhe dava esse momento, se existisse algum companheiro com ele o medo se entrelaçaria entre eles e seria menos doloroso, menos angustiante, menos medo. O que pode se fazer, quando nada vem a mente, quando os olhos são fechados não somente pela invisibilidade das coisas ocultas, mas também por si mesmo, pelas circunstâncias que lhe eram apresentadas. Era momentos de respirar e transforma todo medo em algo bom, mas a tarefa não estava sendo feita, o mesmo medo da antiga tarefa de casa incompleta, o mesmo medo que a sombra de algum objeto a noite trazia era esse medo que lhe tomava, como um medo infantil. Mas o medo tem diversas finalidades além de nos amedrontar, ele cria a coragem; são duas sensações distintas, mas que se completam. Seus olhos continuavam a procura de alguma imagem que lhe indicasse onde estava ou que lhe provasse que não estavas cego, onde poderia achar as respostas para aquilo tudo, não sabia; se achasse as respostas para as grandes perguntas que possuía a morte seria bem vinda, mas nem a morte já viu tamanha escuridão que ali estava. Quem sabe a morte já contemplou a mais bela luz e que a visão de uma morte totalmente escura seja apenas uma comparação de uma morte passageira, que assim declaramos para a vida, quando fechamos os olhos para não ver o mundo e depois de algum tempo o abrimos novamente. Ou a escuridão de quando se está em um quarto somente com as lágrimas, somente ela e mais ninguém para que esse ninguém não as veja. Era indecifrável a tamanha negritude que se encontrava. A mais cabível definição talvez fosse dizer que tudo estava junto, todas as escuridões de todos os medos estavam ali e sabe Deus onde. O gnomo sumiu e também não se sabe para onde, para um lugar mais profundo que esse quem sabe, mas se profundidade indica quão grande são as dúvidas pode se dizer que já estava muito quente, pois o núcleo da terra está bem próximo.(...)

Caeiro dos anjos ( fragmento)

2010-12-18T06:58:00.000-08:00

(...)Acostuma a lama que te espera, disse anjos, pois creio no mundo como num malmequer, porque o vejo, Caeiro completa, porque o mundo não se fez para pensarmos nele, porque pensar é estar doente dos olhos.(...)

Um pouco de dois - Augusto do anjos e alberto Caeiro

O amar com vento

2010-12-15T08:38:00.000-08:00

Cadê o mar?
Cadê o vento?
Ah... Só eu sei onde está.
Dos amares que já naveguei
Só o vento me deixou Uma lembrança de onde eles podem estar.
O Mar, o Vento.
Estão aqui dentro em uma fonte pequena
De amor e de sopros contínuos tentando levar a minha vela.
Para que esse barco não pare nesse recente amar a navegar.
Dos amares que já naveguei,
Dos mares que já me banhei,
Neste quero ficar,
Sentindo a brisa do vento sem o medo da minha vela se apagar.
Sem que ilumine a próxima estrela cadente se banhando nesse amar de esperança.

O Mar se ouve de longe

2010-12-10T16:16:00.000-08:00

Sentir uma roupa sobre o corpo e voar. É quando os pequenos da vida são desprezados que os grandes deixam de existir, a existência se perde em uma lágrima ali, em um sorriso aqui, em uma canção acolá, em um grito por cá, em uma onda no mar, quando não são sentidos. A existência passa a ser existência a partir do momento que nos sentimos, que abraçamos a nós mesmo, e assim ficamos sentindo o nosso calor durante alguns minutos do dia. Logo, logo a onda que se formou se quebrará e ficará espalhada sobre a areia, mas ela retornará para o mar e será onda. O abraço que se dar a si mesmo tem que ser constante, pois o dia se finda como uma onda que se forma lá na frente, mas depois está cá; desmanchada na areia, porém isso não a faz desistir de ser onda, mas a faz querer ser mais forte Para na próxima batida poder chegar até a parte seca.
Pegue esse casaco e se esquente, senão possui; imagine, mas se isso for infantil de uma forma demasiada, seja infantil de uma forma demasiada. O ser que há em nós se sente gelado, com as mãos frias, por isso o abrace e lhe dê um pouco de existência, o deixe o sentir de uma forma alheia e assim aprenderá a existir. Para possuirmos a existência não é necessário apenas viver, quem somente vivi não existe, pois não é sentido. Quando não se é sentido é porque há uma falta, sentir o Mar dentro de uma concha vale muito mais do que apenas olhá-lo.

Sentir

2010-12-09T02:22:00.000-08:00

Sem interpretações, por favor.
Não tente entender o que se sente,
Não pegue essa palavra e vá para o dicionário,
Mas ouse senti-la e sentirá a essência do que a escreveu.
Abrace todas as mochilas solitárias e sinta um pouco de sua ausência
Presente em todos os seres que as leva nas costas.
Olhe para aquelas relvas idealizadas, imagine, e verá
Todos os sonhos sendo transformados apenas naquele instante de utopia.
Aquele mundo onírico é uma parte de todos, não chore.
Não chore porque as lágrimas secam e é preciso deixá-las
Para um quadro, para um verso, para uma mesa sozinha
Em uma sala vazia.
Não interprete essa dor, se for dor, mas; por favor, tente senti-la
Como se sente o cheiro de uma flor.
A dor deixa de ser dor quando a transformamos em algo belo.

O sempre de cada dia

2010-12-09T02:01:00.000-08:00

Nunca é o fim do sempre
E o sempre é começo do nunca.
Mas como o sempre nunca se perde no tempo
O tempo se perde ao se encontrar com o sempre,
Pois sua lembrança é fraca,
Não sabe se com suas velhas horas esqueceu-se de alguns segundos
Que outrora era uma partícula do sempre,
Mas que agora se apagou na história de algum sempre que foi solto ao vento.
Sempre os sempres existirão.
Em algum verbo em desespero, em algum choro em frente ao espelho,
Em alguma frase eu vou te amar
E o sempre, o verdadeiro, entre todos os caseiros,
É aquele que acaba para todos os dias ser sempre - o fim do sempre que nunca se acabará.

Telefones solitários

2010-12-04T14:33:00.000-08:00

A rua se entregava ao nada, totalmente fazia, apenas com a voz de um orelhão que pedia ajuda a alguém, estava cansado e um pouco triste, ficar sozinho em uma tarde sem muitos adjetivos o fazia gritar, talvez em algum dia algum ser irá lhe perguntar o que há, e se existir algo em um peito feito de placas ele dirá com todos os verbos que lhe forem disponíveis.
O dia parecia que seria naquele dia, aquele dia sem nome, apenas conhecido como aquele. Houve um ser, pobre ser que passava na rua, ambos vazios – rua... ser...- e ambos procuravam algo para saciar aquela leve música solitária que queria se compor. Estava a poucos metros do orelhão, mas já se podia ouvir os gritos de socorro, quem será que estar ligando, ele se perguntava, lhe deu compaixão em ver aquele orelhão sozinho próximo de uma parede que já estava morta, pobre coitado, dessa forma ele o via, mas alguém de uma mesma situação, talvez em desespero ligava para aquele velho orelhão, daquela rua conhecida como aquela. Um ser do outro lado ligava da mesma forma que o ser do lado de cá.
O orelhão estava em sua frente, olhou para os lados, mas apenas um ser ali se encontrava, antes que o telefone fosse atendido.
- alô – a voz de cá falava
- Oi – a outra voz de uma mulher respondia carismaticamente e depois perguntou – Com quem eu estou falando?
Houve um silêncio mais profundo, mostrando que alguém pensava em alguma resposta.
- Isso não importa – disse ele olhando para as mãos.
- Por quê? – ela perguntou
- Você ligou para falar com alguém e esse alguém não sou eu. – ele disse
- Por que você está tão certo disso? – ela fez outra pergunta
- Você ligou para um orelhão e eu nem moro aqui nesta rua, isso me tira qualquer cogitação de uma possibilidade de você ter ligado para mim.
- E se eu disser que liguei para você?
- Eu direi que você está mentindo. – olhava para o relógio
-Verdade – disse ela laconicamente
-verdade que você ligou para mim? – ele perguntava sem entender
- Não, que estou mentindo, não liguei para você e sim para o orelhão
- Ah... então ele iria atender... – irônico
- Não sei, sei apenas que meu telefone estava aqui só, ai resolvi falar com ele.
Seu coração tremeu, duas pessoas doentes em um só planeta e a moça continuou.
- Sim, como é seu nome?
- O nome não importa e muito menos nessas circunstâncias, quantos Pedros podem atender um telefone público? Sou apenas um alguém que atendeu o telefone a vida é assim agora, somos apenas algo que fica por trás de alguma máquina, de algum objeto que logo será trocado e morrerá solitário.
- Fiquei encantada pelo motivo o meu telefone ter mandado digitar esse numero
- fantástico, seu telefone também fala? – o tom da voz mudou não se sabe se foi ironia ou reconhecimento de algo seu.
-Não, ele apenas me faz sentir –
- isso é muito bom – sorriu sentindo o telefone em seus ouvidos
- Sr. Alguém que atendeu o telefone, eu tenho que ir, mas foi muito bom te conhecer – seus olhos lacrimejaram
- Também – também seus olhos lacrimejaram – Mas é uma pena que a vida nos dá a saudade no primeiro contato.
- É uma pena mesmo, mas quem sabe você atenda, em algum dia, outra chamada minha?
- Verdade...
Sem assunto
- tenho que ir
- também, adeus....
- Adeus...
O telefone tentava esconder as lágrimas, mas era revelado o choro através do seu soluço.

Msn

2010-12-04T13:35:00.000-08:00

- Tenho milhares de coisas pra fazer em pouco tempo - alguém digitando um trabalho
-É uma maneira de se idealizar uma futura felicidade - Alguém em um mundo distinto
- - Uma mensagem não respondida

Um verso ao meio dia

2010-11-29T07:17:00.000-08:00

Agora quero morrer ...
Com essa morte parada e silenciosa.
Apunhalado com essas palavras
Eu... que pensei que Drummond era duro como pedra,
Mas pedra era esse peito que derrete em lágrimas.
Agora quero morrer em silêncio,
Mas por que o querer não nos dar o poder?
“Essas coisas”....
“Essas coisas” me matam, essas flores...
Esse poder que não tenho nas mãos
Trouxe apenas o querer que é silencioso
E esse silêncio me trouxe o desejo da morte
Porque o querer não tinha o poder
Para realizar tudo que em outra hora eu queria
E essa morte que também virou outrora
“Essas coisas”....

Semântica Neológica

2010-11-24T05:29:00.000-08:00

A peste da doença.
A desgraça do sem graça.
O meu cinto, o que eu sinto.
O fim do sem fim do finito.
O gosto do desgosto tem um gosto sem gosto meio nada
O meio cheio do meio copo vazio faz sede sem sede de beber.
Sozinho no fim do mundo nesse mundo em construção
Deixa um pouco de loucura para poder andar na contramão.
Silêncio,,, Silêncio,,, a solidão deixou um abraço companheiro
As reticências todas se prenderam porque o ano se findará em Janeiro.

Calvário

2010-11-19T20:26:00.000-08:00

Era só mais um dia de chuva que se fazia presente dentro dele, as gotas sempre o incomodavam com seu pingar contínuo, eras uma casa vazia, com a música das teclas da antiga máquina de escrever e o som da chuva no teto. Muitas folhas amassadas juntas com restos de cigarros solitários estavam no chão, onde agora pensamentos vazios que se encontravam nas folhas se tornavam mais vazios com as idéias dos restos de cigarros, por isso ambos eram jogados ao chão, pois estavam vazios e lhe eram obsoletos. Tenho que parar de fumar antes que eu seja tragado, vinha esse som em forma de eco bem distante, talvez do fundo da casa. E lá foi mais um toco de cigarro distribuir suas idéias anarquistas para as pobres folhas vazias, na mesa ainda restava um maço de cigarros com alguns que ainda esperavam o tragar. Pegou um e o colocou na boca, suas mãos foram levadas aos bolsos em busca de um fósforo ou de um isqueiro, pois sua mente não sabia mais se estava fumando ou sendo fumado, nem porque fumava naquele momento, tão pouco iria saber o que levava no bolso um fósforo ou um isqueiro, os dois serviriam para a mesma função – queimar um corpo vazio. O isqueiro se deixou encontrar no bolso direito, mas já estava cansado de ser cumprisse de um assassinato duplo ou talvez triplo, pois as folhas no chão indicavam o grande motivo do suicídio, do assassinato e de um terceiro corpo que era ocultado dentro de um peito. Malditas folhas inúteis, ouvia-se essas palavras em todo vazio da casa, elas se omitiam em participar na eliminação do corpo, do terceiro corpo ocultado no peito, elas acreditavam que ele ainda estava vivo, mas o corpo se negava em levantar-se e em minuto em minuto era chamado para ir para o papel e em minuto em minuto era substituído por um cigarro. O que faço? Por Deus...
Suas mãos estavam tremulas em cima da máquina, esses cigarros vão me matar, levantou-se, tirou o cigarro da boca e colocou em cima da mesa, foi em busca de um café em algum lugar da casa, e o cigarro liberava fumaças que passavam pelas folhas tendo algum tipo de diálogo. Veio novamente a mesa com o copo de café nas mãos, olhou para o maço de cigarros que agora estava vazio, havia findado a fábrica de anarquista, teve medo, pois sua mente seria somente ocupada por quem o cigarro substituía, mas olhou para o resto de cigarro que ainda estava na mesa, sozinho, soltando suas poucas fumaça que ia sucumbindo no ar até que se apagou, ele não tinha mais nada; nem os cigarros. O olhar foi mudado para folha que agora não estava em branco, existia algo idêntico a um verso sem rima, mas que se aliterava com a semântica da chuva. Ele a pegou e leu de forma audível para os anarquistas que estavam no chão “ cansei de fazer parte do seu suicídio e de morrer a cada tragada sua, aquele corpo está vivo e eu nunca iria substituir o lugar dele, agora morro e ele permanecerá vivo, foi queimado todo meu corpo para que ele morresse, mas agora morro para que ele permaneça vivo – o amor.” O copo caiu de suas mãos e o pingar da casa se tornou mais intenso.

Fato da vida

2010-11-18T07:02:00.000-08:00

Vendo aquela boca que eu jamais beijaria
Aquele corpo de indigente
Sendo afogado pelas carícias do amor
Nós meus lábios sentia gosto da minha pseudovida
Contemplando o sentimento verdade que se sustenta em meio a dor
Próximo das latas de verduras podres
E com suas sacolas de feira compradas ao nada
Eram distribuídos beijos de dois amantes sem casa
Na feira Guanabara, na feira Guanabara

Lástima no papel

2010-11-13T12:05:00.000-08:00

A lástima desgasta o choro
O choro lavra a dor
Da dor nasce a palavra
A palavra lava o peito
Do peito desce o desgosto
Que faz o gosto de um verso sem rima
Que rima com a sina de quem já provou
O colapso do caldo do medo
Com cheiro de rosas molhadas
Preparado com letras mornas e frias
Servido como versos brancos.

Sem nome

2010-11-05T17:12:00.000-07:00

Eu me olho todo dia no espelho
E esqueço-me da minha antiga face,
E agora o disfarce que todos vão descobrir?!
Mas amanhã eu sou outro como o antigo, o velho de dezoito
Que esquece todo dia sua face no espelho
Como muda de cabelo,
Como troca de selo pra mandar mais uma carta pro destino
E dizer que estou mentindo, que não sou aquele que fui ontem
E quem sabe não sou nem o de agora.
Que fui aquele que tinha catapora, talvez jogasse bola,
Mas quem serei não sei, apenas sei que ontem foi outrora
E agora?
E agora?
Como ficará a minha antiga foto,
Pois a minha imagem ficou no espelho
E eu mudei o cabelo
E agora?
E agora?
As manchas de catapora que são lembranças que ontem foi outrora.

Primeiro inspiração profissional, tédio, professor

2010-10-21T20:43:00.000-07:00

Não sei com escrever essa besteira;
Desvencilhando caminhos que nunca entendi;
Essa historia não tem nada a ver;
Sempre no final da aula bate um tédio;
Meus olhos não tocam mais o chão;
Quando irei engolir tudo isso que não é meu?
E fico assim, exposto no papel por pensamentos alheios
Que se encontram em cinco palavras e cinco frases desconexas.
Que se torna um poema entendido apenas
Por quem o escreveu- cinco pessoas; feitas pela mesma matéria
Que se encontra no chão.

** Poema feito por - jhones, stefane, Douglas, Rosane e Ramon ( Estavamos sem nada para fazer)

O espinho na carne da terra

2010-10-11T17:20:00.000-07:00

Na terra não nasce muda, não muda
Na terra mente não dar semente
A gente sente o ferro quente
E o gado pede socorro pela gente
O homem chora(...)
A terra seca e o gado morre
O gado morre
O gado morre
O homem chora(...)
Na terra mente não dar semente
O homem morre
E a terra sorri.

Enquanto se ouve o silêncio

2010-09-30T15:52:00.000-07:00

Fico aqui,onde sempre estive,
Ouvindo o mesmo silêncio.
As mesmas palavras se repetem.
Aqui queria ficar pra não poder ouvir minha voz.
Mas algo me diz que tenho que sair e tentar sorrir
E o sorriso se espalha nessas palavras
Quase chorando,
Tentando tirar alguma pedra que faz a alma chorar,
Mas é a pedra que segura a folha que suporta
O peso das lágrimas, mas é a pedra que sustenta as lágrimas.

congratulação da dor

2010-09-29T07:56:00.000-07:00

Existem dois tipos de morte, a alheia e a própria - a alheia é a que mais dói em quem não morre.

Fragmento

2010-09-25T13:42:00.000-07:00

[...]Resolveu deixar as pessoas ali onde estavam e se levantou da cadeira, sua mente já estava cansada demais para ficar discutindo questões existenciais, o sofá estava a sua espera, também querendo um abraço, pois se sentia solitário e solidão mais solidão pode construir algum tipo de calor, o sofá o chamava com toda sua força e ele ia ao seu encontro, até observar uma criança atrás do sofá, a criança possuía traços de sua infância, ela desenhava pessoas abraçadas e possuía um pen drive na mão, ela sorria a cada passo que ele dava em sua direção, não sabia de onde ela veio até pensou que alguém estava em sua casa além dele, mas a criança sorria e lhe estendeu a mão dando-lhe o pen drive e sumiu assim que piscou os olhos como se nunca estivesse lá, olhou para os lados tentando certificar-se que não estava delirando, mas o pen drive estava em suas mãos, não podia ser um delírio e o sofá ainda estava ali sozinho, teve pena do sofá e sentiu um pouco de constrangimento por ter sentido esse sentimento. Sentou-se no sofá achando que não estava em si e encostou sua cabeça em seus braços pedindo um pouco de conforto e cafuné, coisa que nunca havia ganhado, e se ganhou um dia, foi deletado de sua mente como muitos arquivos que lhe fazia companhia em muitas vezes. Alguma canção estava tocando e isso ele percebeu, mas essa lhe ninava lhe cantando por dentro, vinha como um vencedor do lado oposto e sem gosto de viver, era algo assim que a canção dizia. O calor do sofá era bastante humano ou os calores de ambos faziam com que ambos sentissem o calor de sua espécie, a junção da solidão dava esse tom de calor, mas o que ele fazia com aquele pen drive na mão, questionava alguém, tentando encaixar a situação ao contexto e se não existir contexto, se tudo for apenas um texto sem sentido se construindo aleatoriamente, dessa forma não se sabe para que o pen drive serve, mas para algo ele serviria, algo como armazenar informações esquecidas ou lembranças ou talvez informações que seriam vividas, para que serviria aquele bendito pen drive, apenas para pôr no bolso e dormir como foi feito, o calor lhe deu sono, pois sentia muito frio dentro de si e um pouco de calor de sua espécie podia despertar um pouco do sono que dormia dentro dele, há quantas noites não dormia, e há quantas noites não sentia algum tipo de calor que não fosse o do mouse e o da cadeira [...]

Um corte alheio que me dói

2010-09-25T12:13:00.000-07:00

Minha mente está sangrando
Mas meu sangue permanece dentro de mim
E nenhum sangue meu é derramado,
Mas o meu sangue está derramando
E minha mente está sangrando
É uma mente minha que a mim não pertence
Como esta folha que não é minha e sangra
Igualmente a mente minha que a mim não pertence
Porque para pertencer é necessário ser
E para ser é preciso conhecer – não conhece o que não é ser.
Mas a minha mente que não é ser sangra.
E agora sei que sangra porque quer ser.
A mente que é; não quer deixar a mente que quer ser, ser.
A mente mente dizendo que sou, mas sou apenas a mente que é,
Porque a mente que sangra está lutando para um dia ser.

Um momento no tempo

2010-09-25T12:03:00.000-07:00

O homem pega uma folha e desenha uma aurora sem brilho,
Pega um lápis e pinta uma rosa no caminho,
Derrama um pouco de lágrimas e faz um pequeno lago.
Esfrega suas mãos de concreto sobre a folha e faz poeira subindo;
Eras um garoto que jogava pedras no lago,
Próximo da ultima linha da folha.
Sabia que podia fazer melhor do que tudo que já estava na folha,
Mas não deu tempo, nem de desenhar a felicidade;
Porque o pedreiro pedia mais um pouco de massa.

A cor das lágrimas

2010-09-06T07:35:00.000-07:00

A manhã começa fria com alguns restos de neblina no ar, existia um pouco de orvalho da noite em algumas plantas no chão. O relógio no velho pulso marcava quatro horas da manhã, levantou-se da cama, pois a caminhada seria longa, longa como uma velha vida que se passou e se mostrava presente em seus cabelos brancos e uma pele sensível que ia em seu corpo, tinha que acender o fogo para esquentar algumas bananas, que fora cozidas na noite anterior, as sandálias viam se comunicando com o chão e os pés em um diálogo um pouco alto para o horário. A cozinha era um pouco separada da casa teve que sair e sentir um pouco do frio que a manhã oferecia, as lenhas não estavam onde tinham que estar, lembrara que todas haviam partido no fogo da noite passada, não podia ir em busca de lenha, pois na programação do dia não existia nenhum relato acerca deste acontecimento, e se ousasse, talvez seria o início de um dia desconfigurado. As bananas foram pegas e postas em um prato, depois todas foram engolidas de uma forma muito crua.
O ônibus iria passar às 4:30tinha que correr para chegar no ponto a tempo, foi até dentro de casa novamente, pegar os documentos, tudo ainda estava escuro; o lampião foi acesso para facilitar a procura, Deus era chamado em seus pensamentos e algumas palavras nuas eram proferidas as circunstância do destino, parecia que os vintes minutos restantes seriam a vinte segundos a frente, mas a velha pasta foi encontrada de baixo de alguns livros, que apenas serviam para produzir o fogo inicial do fogo a lenha. O cachorro sentado na porta recebe um até logo e dar um olhar triste ao vê-lo partindo, agora estou indo para a cidade, falava baixo. Dentro de si vinha um medo inconjugável, sabia que ainda restam 15 minutos, mas talvez não seria um medo de perder o ônibus, mas lhe era difícil definir o que se passava por dentro. A andada foi um pouco longa, mas chegou antes do ônibus
- Olá seu José como vão as coisas ? Vai à cidade hoje? – perguntou um rapaz
- É... vou ver se consigo fazer uns exames
-Hm... isso é bom, há tanto tempo o senhor corre atrás, né?
- É... Há muito tempo.
O rapaz ficou em silêncio e dessa forma terminou o lacônico diálogo. O ônibus havia chegado depois do silêncio ter tomado três minutos no ponto. A viagem foi cansativa pelo fato de buracos na estrada, as pessoas conversavam sobre diversos assuntos novelas, política, vizinhos e as vezes comentários sobre a estrada. O silêncio de seu José se comunicava com o tempo e pedia para chegar logo. O ônibus chegou na cidade e seu José teve que andar mais alguns minutos, pois não podia pagar outra passagem, porque em seus cálculos faltaria o dinheiro do pão, e mais vale um saco cheio andando do que um saco vazio, mas na andada lhe custaria tempo e tempo é muito caro nos tempos de agora, mas dane-se o agora e o tempo, de alguma forma ele havia chagado lá, lá onde as pessoas morrem, no posto de saúde onde o próprio nome revela os paradoxos. Onde saúde se alitera com saudade, era isso que seu José viu nos olhos de um jovem, onde chorava um adeus antecipado, lutando, pedindo justiça, como um mendigo pede esmolas, pois a mais de três meses sua mãe procura um médico e a mais de três meses só haverá vaga no mês seguinte. Os olhos de seu José não suportaram tantas lágrimas e elas se misturavam às lágrimas da dor e da bondade, juntas faziam a da generosidade.
- Jovem... – seu José chamava
-Oi – disse ele, sentado no banco tentando esconder as lágrimas
- O quê que estar acontecendo com sua mãe? – Perguntou seu José
Faltaram palavras para expressar uma dor diferente da que ele estava sentindo, eram dores distintas que passavam pelo mesmo ser, mas uma dessas dores era retirada de um corpo alheio.
- Desculpe senhor, mas pouco importa de que se morre quando a morte já esta presente – disse o jovem
As lágrimas de seu José pintavam o chão e molhava o papel que estava se levantando através de sua s mãos.
- O que é isso? - perguntou o jovem
- É um papel que fará sua mãe ir ao médico – disse seu José
- e o senhor como irá ao médico?
- Ah... jovem, pouco importa o por quê se morre quando se pode doar a vida a alguém. – disse seu José
- Não, eu não posso aceitar
- Então não aceite por você aceite por sua mãe.
O papel estava úmido, fora molhado pelas lágrimas de seu José e o suor daquele jovem. Seu José saíra devagar do posto de saúde, dando algumas tosses, mas talvez fora por motivo das bananas frias terem agitado sua tuberculose, mas nada como um pãozinho quente no fim da tarde para acanhá-la.

Não importa

2010-09-03T08:21:00.000-07:00

- Não consigo mais escrever poemas.
- Por quê?
-Isso não importa.
- Por que não?
-O não também não importa.
Ficou triste, mas sorria e ouviu
- Sempre os vejo em sua face.
-Isso é lindo. parece um verso,
- É... mas é amor
Bochecha vermelha parecendo um coração, mas era amor.

Morfologia da vida

2010-08-31T20:42:00.000-07:00

A semântica se encontra no próximo verbo a seguir;
No infinitivo, indo para o infinito deixando um gerúndio.
A morfologia se perde em um velho vocábulo em desuso.
A saudade é representada por um substantivo adjetivo
Que sorri a cada sinônimo lembrado.
A semântica se encontra em algum verbo chorado
Sorrindo da morfologia da alma que se encontra infinita,
Desenhada em alguma frase.
E letras se embaraçam numa linha, tentando escrever
O que a semântica deixou apenas um essência.

A corda do acorde

2010-08-31T19:53:00.000-07:00

Minha corda,
Meu acorde está descoordenado.
Minha mão, meu coração está sem coordenação.
O acorde fica fraco quando pego no violão.
O coração dispara quando faço uma contração.
A recordação, a emoção
Faz com que a ação não execute bem a canção.
Minha corda, me acorde antes que passe a inspiração
E a canção seja apenas uma ré- cordação
De algo que não aconteceu.

Versos masturbados

2010-08-01T11:33:00.000-07:00

Mas este poema, essas lágrimas
Fazem parte de uma mesma estrofe.
E esse verso que aqui pintado está
Sobre esse espelho, é o mesmo fragmento
Daquele velho livro que caminhava pela rua.
Não! Não retire essa espinha, pois é o ponto simples
Do novo verso que vem a seguir.
De uma dor masturbada que me deu apenas
Versos e lágrimas.
E do mesmo hormônio que viera a espinha
Virá outro poema de um orgasmo distinto da masturbação passada.
Ah, deveria ser natural como uma prelibação
Mas desses amores banais restou essa face bombardeada de versos
Em busca de um óvulo para fecundar.
E neste banheiro ficará um antigo amor inventado.
Do meu pudor quero apenas a imaginação para poder viver
Um amor puritano.

Não se sabes

2010-07-10T22:09:00.001-07:00

Não se sabe quem vaga pela madrugada ]
Deixando presença indesejada
Em algum lugar chamado solidão
Não se sabe agora quem deseja se suicidar
Por um amor que não foi amado
E deseja se libertar de uma dor chamada amor
Não se sabe agora em que verso
De todos os poetas se encontra a síntese
Do não chorar
Não se sabe agora o que desejas ter
Do infinito que tens
Se queres a dúvida ou certeza
Apenas se sabes agora que algum dia terá certeza de alguma coisa
Mas que agora não é permitido pensar; apenas sentir.

Silêncio

2010-07-05T00:16:00.000-07:00

Era uma madruga totalmente inútil como todas outras madrugadas, ou talvez fosse algo totalmente pessoal tudo aquilo que era aquela noite, não havia vento, apenas o computador indicava que mais uma pessoa ficava online. O silêncio era quebrado pela luz laranja que subia do monitor, indicado que mais uma pessoa havia falado. Havia dúvidas se responderia ou não, se queria que o estado solitário permanecesse entre aquele silêncio e seu corpo e alguns textos que estavam sendo escritos, criados pela mesma solidão. Mas nada iria ser dito, pois tudo que lhe preenchia era o vazio e não havia diálogo algum em seus lábios, mas que deveria ser pronunciado através dos dedos que eram os únicos amigos que lhe restavam. Foi cogitado dar um “oi” cordial, mas seria muito vazio e um vazio sem sentimentos, ou enche-lhes de perguntas que ele não saberia responder e assim ficaria a madruga inteira querendo encontrar algumas respostas coerentes para perguntas que não queria as encontrar. Não podia demorar muito, pois era um martírio esperar tanto para dar uma resposta. A caixa de diálogos foi aberta, encontrava-se um sorriso, pequeno. Após de alguns segundos viera outra mensagem
- Como estas?
Não sabia responder, pois pouco importava como estava, triste ou feliz, não sabia distinguir em que espaço de circunstância se encontrava. As perguntas odeiam a solidão e elas queriam algo para lhe fazer companhia, tinha que suprir suas necessidades com alguma resposta
- levando – disse
Levando era algo vazio, mas ia repleto de sentimentos e de constantes dúvidas a cerca de si mesmo, mas que serviria de companhia para aquela pergunta que ali se sentia só. A caixa de diálogos estava aberta dando para observa as pequenas letras dizendo: mensagem sendo escrita. Ali era mais um eremita indo para sua montanha, seguindo a mesma rota da anterior e em questão de algum tempo, estava ali em frente, mais uma pergunta.
- fazendo o quê?
E pouco importa o que estas fazendo, em uma madrugada não se faz nada apenas dormi e se essa rotina estava sendo quebrada, pouco lhe importa o que se estas fazendo. Desta forma era lhe cogitado um resposta, mas era muito amarga, mas o que dizer que nada tenho. Os versos veio a mente e assim seria feito
- Poemas - seco desta forma
Dali talvez não saísse mais nada e a madrugada continuaria sozinha como és e como sempre será, e assim poderia voltar para seus versos que para ninguém importava que para si mesmo era apenas dores em forma de palavras, mas a luz laranja era impetulante e quebrou novamente o silêncio. As mãos já estavam trêmulas obedecendo a um comando inconsciente. Não custaria nada manda cala-se e ir dormi, pois o amanhã seria útil para alguma coisa e se dormisse o amanhã inteiro, ele seria vazio assim como aquela noite. Mas as palavras possuem duas faces, ou talvez dois gumes, e assim nos corta até tirar-nos a alma e não era preciso tirar a alma daquele que lá estava, sabe-se onde e em busca de quê. A caixa de diálogos foi aberta novamente, porém agora com uma carinha triste
- pode me mostrar? – disse aquela carinha triste
Mas quem gostaria de ver palavras mortas em um caixão e lágrimas sendo colhidas dentro de um poço escuro, mas talvez os vendo irá parti e nunca mais perturbará o silêncio da madrugada
- sim, posso – disse
Foi aberto o bloco de notas e copiado o texto, depois foi aberto novamente a caixa de diálogos e enviado. Agora existia um desejo que não era percebido muito além do desejo comum, desejo o qual não era percebido por quem sentia, o mesmo que se passa agora.
- que lindo – disse ele
Mas quem é o louco de achar a dor linda, onde ele viu beleza naquelas feridas podres no seu estado putrefação. Agora era bombardeado por perguntas
-Você se sente triste?
-Agora...?
Seria ignorância não saber responder essas simples perguntas, mas são simples perguntas que se têm respostas complexas. Não podia ficar em silêncio, pois o silêncio é apenas resposta para o próprio silêncio que há em nós. E ali necessitava de alguma coisa escrita, podia ser uma interjeição, porém viriam mais perguntas e existem momentos que as perguntas são desnecessárias, pois é o memento em que não há mais respostas. Mas como responder algo que não se sabe, não sabia o que dizer, apenas sentiu o memento e disse
- um pouco
As perguntas não se findavam e as respostas estavam se extinguindo
-Você é solitário? - perguntou
O que responder não sabia, disse o que não achava que era a resposta, mas o que o substantivo lhe fazia, pois se tratava de palavras.
- A solidão às vezes nos faz companhia
Parecia que ali iria se findar o tédio daquela noite ou talvez manhã, mas as palavras não morriam e iam ganhando vida a cada resposta e veio agora uma afirmação na caixa de diálogos
- Eu sei, mas demais não é bom
Depois disso seria necessário, defender a fiel companheira, pois é única que estas presente quando todos se vão
-Às vezes é necessário – disse olhando para o relógio na barra de ferramentas
Aquelas palavras de sentimento pela sua fiel companheira, talvez fizera um pequena mudança na forma de ver a solidão daquele que lá se encontra
- já que precisamos de contato, senão nos perderemos dentro de nós mesmos. É que somos um fatal beco sem saída
Sem palavras ele observou sua face naquela caixa de diálogos e usou apenas quatro palavras para expressa tudo que sentia
- Gostei de suas palavras
-Mas é a verdade - disse ele
Não havia mais respostas nem perguntas escritas, apenas o silêncio, que de fato; era a única resposta. Um pequeno balão subiu perecendo que ia aos ares informando que a internet havia caído.

(...)

2010-06-24T21:41:00.000-07:00

"O vento sempre traz algo além das flores, apenas temos que saber em qual delas ele deixou"

Biografia de um poema

2010-06-24T21:30:00.000-07:00

A caneta repousa sobre minha mão
E ali se perde a mim escrever.
Escrevendo o que é eu ser,
Mas não há vocabulário específico para tal tarefa
E procura o que em mim resta que não foi estragado pela dor.
Na inconstante procura de curar-se
As palavras fracas se jogam no papel
Em busca de algo para abraçar,
Pois todas sentem frio e estão cansadas de chorar.
A minha mão calada assim ficou,
Enquanto a caneta procurava pela dor.
As palavras quase mortas se fixavam numa folha,
Pois fora a única que abraçara.
A caneta triste veio ao papel
Dar o título,
Pois a dor já havia partido, ao ver todas as palavras
Morrerem em um verso não escrito

Sinapse

2010-06-11T20:49:00.000-07:00

Lembro-me muito bem como se fosse hoje
Se é que não foi hoje,
Mas não me recordo.
Tudo estava branco
As paredes estavam brancas,
O céu estava branco, o chão estava branco.
O céu estava após os meus pés e o chão após
A minha cabeça,
Ou talvez a minha cabeça estava após o céu
E os meus pés após o chão.
Isso não importava, pois estava com um grande lápis na minha mão.
As paredes ficaram rabiscadas com desenhos que julgava infantis
Havia uma grande borracha, porém não quis apagar todos os rabiscos,
Muito menos alguns, usei a borracha apenas como um banco improvisado
E fiquei contemplando todos aqueles rabiscos bestas que não quis apagar
Deu-me uma insolente vontade de brincar, mas com quem?
Pois todos ficaram lá fora, eles aqui não me compreenderiam,
Mas nos brincamos eu, tu e ele.
Tu ficou um pouco sorridente quando o terminei
Ele ficou um pouco zangado por não fazê-lo primeiro
Não me lembro de quê brincamos,
Apenas me recordo que eles não riram de mim.

Minh’alma

2010-05-30T17:16:00.000-07:00

Minha alma chora,
Pois meu corpo não agüenta mais a angústia de dizer adeus.
E mesmo antes que minha matéria parta
Minha alma fica, pois pertence a ti.
Meu coração dói e chora porque o amor ficara
E entre as belas palavras de um adeus as lágrimas ressecam,
Pois em meu ser almeja o gozo de ter vivido a vida.

O + importante -Ibope

2010-05-30T17:04:00.000-07:00

Quem me leva eu levo também.
Se eu fosse um garoto estava bem,
Comer chiclete sonhar com bom bom.
O controle me desligou,
A mídia me gravou
Agora toco somente o que ela já tocou.
Se eu fosse um garoto estava bem,
Ver na TV alguém fazendo o bem.
Panela, tic-tac,
A marca dela paga a metade
O resto fica com o teto que foi pintado cor de vinho
Tadinho, tadinho
Sorriso grato por ser apenas um prato que não é principal.
Se eu fosse um garoto estaria bem
Se eu vesse um sorriso em todo alguém
Sem a prova fajuta de dizer que foi luta
Mas querem que vá pro mercado.

Sozinho sonho é só

2010-05-30T16:33:00.000-07:00

A aurora não brilhou para eles.
Para ser melhor e não enganar os fatos com palavras
O sol não nasceu.
Pra quê chorar?
Que só nós sentimos as dores em nosso peito
Tento pôr o mundo no bolso, mas ele não cabe.
Agora tento guardá-lo na mente, mas ele é pesado e cruel.
Já estou cansado de não desistir, acho melhor parar.
Vou parar de sonhar, vou parar a esperança por três minutos
E o resto fica em suas mãos.
O café da manhã, o almoço e o jantar
Só comerei amanhã quando o ontem não chegar,
Mas se nesses três minutos sem esperança
Você não fizer nada, morrerei, pois três minutos sem ela
É muito tempo.

Carta

2010-05-23T12:01:00.000-07:00

Não há mais na carta o perfume,
Não há mais na carta a esperança de ser correspondido.
A carta estar coberta de poeira.
A carta ainda não saiu da gaveta, e ainda estar com sua beleza oculta.
A carta ainda estar com a saudade impregnada em suas letras.
O pequeno bilhete se tornou o mais esplêndido sentimento,
O qual ainda não expressei.
A carta ainda não foi entregue.
A carta ainda não perdeu seus sentimentos, ela ainda existe.
Irei parar a realidade viver meus sonhos.
Enquanto a carta se esquece dentro de uma gaveta.

Inquietação de uma tarde

2010-05-15T09:19:00.001-07:00

Sobre náuseas o sol se vai indicando o fim do dia.
Como numa peça em que o teatro está vazio,
E as baratas circulam indicando o silêncio
E o extenso monólogo é interrompido,
Para que se possa ouvir as gotas da chuva caindo,
Sozinhas, pois o sol já partiu como num crepúsculo forçado.
Os atores e os autores estão mudos, apenas contemplado
O espetáculo da solidão.
A luz vem tímida sobre uma densa escuridão no fim do palco
Trazendo uma leve rutilância para este estado de tédio.
Após as gotas molharem todo o chão da rua, que é alheio ao do teatro,
As baratas retornam ao seu monólogo silencioso

O dia nasceu tarde

2010-05-14T14:13:00.000-07:00

O pão saiu tarde, pois o padeiro chegou tarde à padaria.
O filho saiu tarde para a escola,
Porque o pão saiu tarde, porque o padeiro chegou tarde.
O pai saiu tarde para o trabalho, porque o filho tomou café tarde,
Porque o pão saiu tarde, porque o padeiro chegou tarde.
A professora começou a aula tarde, porque o aluno chegou tarde,
Porque tomou café tarde, porque o pão saiu tarde, porque o padeiro chegou tarde.
O dia começou tarde, porque o pão não saiu cedo.
Porque o padeiro não chegou cedo, porque o filho não pegou o pão cedo.
E o pai não chegou cedo ao trabalho e a professora não chegou cedo à aula
Porque o aluno não chegou cedo, porque não tomou café cedo.
O padeiro chegou tarde, porque o salário chegou tarde e o seu filho não ia para escola tarde,
Porque não tinha nada para comer – ficou assistindo tevê.
O desenho começou tarde, porque estava passando uma reportagem
Que o trigo estava em falta, porque foi queimado para valorizar o seu preço no mercado.
E a notícia veio tarde

O contrato não foi assinado

2010-05-07T18:16:00.001-07:00

Quanto será a porcentagem da cidade
Do investimento do dinheiro que foi pro exterior?
Qual serão os gastos com a saúde dos sócios sem moradia?
Houve um deficit no discurso de persuasão vazio
E há um grande índice para pessoas que morrerão amanhã
Quais serão os planos de metas para o mês?
Pois há uma grande procura de sanativos para curar a fome
Qual será a próxima desculpa para os funcionários que questionam aumento?
Em que lixo jogou as rescisões que fizeram com a justiça e a dignidade?
Quanto será a porcentagem da cidade do investimento que foi feito no exterior?
Porque o país está entrando em recessão não iremos parar de produzir – o PIB está bem guardado dentro do paletó.
E se houve um superavit na fila do SUS é sinal que houve um grande aumento de empregos para os coveiros.
Onde guardaremos as mascaras?
Onde guardaremos as armas?
Onde guardaremos os homicídios?
O almoxarifado já esta cheio,
O gabinete já está cheio,
As ruas já estão cheias,
O povo já está cheio –
Dos lixos que põe lá – dos lixos que põe cá.

Momento incerto

2010-05-04T08:35:00.000-07:00

É incerto esse poema
Escrito sobre uma circunstância,
Circunstâncias são incertas
Ou qualquer coisa semelhante a um momento banal
Que fará parte de sua vida após o acontecido.
É incerta esta dor que escreve este poema
Parece uma tristeza tímida que não se revela totalmente
É incerto [...]
O fim de uma frase é incerto; depende de como estas para escrever ou interpretar.
O poema é incerto, não sabe se o considera ou o define apenas como um desabafo.

Poucoimportaestarmosjuntos

2010-04-29T13:27:00.000-07:00

Abocaquerirnãoéamesmaquechora
Abocaquechoranãoéamesmaquecome
Abocaquecomenãoéamesmaquefala
Abocaquefalanãoéamesmaquegrita
Abocaquelutanãoéamesmaquevence
Abocaquecantanãoéamesmaquecompõe
Abocaquearrotounãoéamesmaqueblasfemou
Abocaqueblasfemouéamesmaquetemfé
Abocaquefalaéamesmaquequerentender
Abocaquecalaéamesmaquenaoquerdizer

Dores do vento

2010-04-28T19:28:00.000-07:00

É quando todo um vocabulário se perde;
E fica apenas um pensamento sentindo,
Separado do papel apenas por uma caneta
Subordinada por uma mão trêmula.
Quando nada completa este pensamento solitário,
Não resta nada, basta apenas sentir
Aquele algo desconhecido que não deixou de existir
Apenas interiormente.
Como numa suposição, os versos morreram,
Antes de chegar à puberdade
Os versos morreram em algum canto de saudade
E ficam apenas as lágrimas em cima de um simples papel em branco
Que não serve para nada mais do que uma lembrança
De onde as lágrimas morreram

colagem

2010-04-25T14:38:00.000-07:00

Se tudo um dia foi, por que hoje não é mais?
E se hoje já foi tudo, por que não vira jamais?
E se tudo que um dia foi jamais seja o que é hoje
É por que tudo que é hoje jamais será o que foi um dia
E se um dia jamais é o que é hoje, é porque tudo do dia que tinha que ser foi ontem.

Esqueci no caminho

2010-04-25T13:57:00.000-07:00

Vamos tentar alguma coisa fácil?
Pintar os nossos rostos de palhaço
E vender sorrisos na rua,
Lembrar de quando nossos sonhos nos levavam a lua.
Vamos...
Saudade; botaremos no bolso,
Ela será o troco para cada sorriso comprado
Levará em si a lembrança de todos os momentos passados
Que estão prontos para ser relembrados.
Vamos... Enquanto o sinal não fecha,
Enquanto dar para ser palhaço,
Enquanto os pedestres estão passando
E a tristeza não passe.
Vamos... Enquanto dar para andar na zebra
E o vencedor ainda dorme
Quem sabe a sina também adormeça
E a tristeza por aqui não retorne.
Vamos...
E permaneceremos palhaços para rir
Da próxima piada que o amanhã nos contara

A toxtura da parede

2010-04-08T21:59:00.000-07:00

O léxico podre se perdeu entre as palavras;
Não havia nada a se dito na folha branca,
Apenas a simples imagem contemplada
Permanecia no olhar.
O encontro da espátula com a parede;
A singela rude briga pela arte.
Enquanto pedaços significantes
De uma parede subjugada morta
Caia ao chão, uma arte passada ia se desmanchando;
Ficando lágrimas petrificadas sobre o piso.
A espátula despedaçava-se, entregando-se a morte,
Para cumprir seu oficio.
E como se a tortura não fosse suficiente
Vinha uma lixa tirar os detritos restantes.
Algo como morfina, por favor, para essa pobre parede solitária
Que se curva mediante a dor.
Como um gesto de clemência vem um humilde rolo
Dar o veredicto final, selar toda a parede para que ela não sinta mais dor.
Sinicamente, como aquelas formas de pedir perdão sem usar os lábios,
A espátula passa toda uma textura nos buracos que a fez chorar
E carinhosamente um pincel acaricia sua face.
A imagem contemplada foi desenhada no papel branco,
Idêntico a um poema com palavras rabiscadas.

Fragmento

2010-04-07T16:09:00.000-07:00

Carlos Drummond tem que ser avaliado com bastante cautela,
Não podemos deixar passar nenhum dos seus termos.
Mário Quintana ele não tem que ser observado,
Tem que ser sentido,
Pois seus poemas são livre como pássaros.
Cecília Meireles ela é poeta, simplesmente;
Não é alegre nem triste, mas que põe seus sonhos no mar.
Rui Barbosa ele só quer que a política e a politicalha sejam distintas,
E nada mais.
Charlie Chaplin o silêncio é tudo?
O silêncio possui a melhor resposta, nós a interpretamos.
Acho que vou parar por aqui, já ta tarde,
Amanhã sonharei novamente e pegarei um pouco de cada um de vós.

Algo como uma vírgula numa frase não escrita.

2010-04-02T08:23:00.000-07:00

Quando descobri que não havia mais nada, a não ser o vazio, me deu vontade de escrever
e quando comecei a escrever não havia nada, absolutamente nada; a ser dito.

Árvore da praça Sonho Dourado

2010-03-30T21:47:00.000-07:00

-Parecia que eram os últimos dias de infância, a árvore da praça sonho dourado já havia crescido demais ao ponto de não deixá-la mais conosco e a separaram de nós para sempre, ainda há um pouco de lembrança dela, quando vamos na praça ou quando vamos comprar pão na padaria, e lembro muito bem quando disseram que ela estava muito grande e que não serviria mais para nada, apenas para sujar a praça e abrigar os pobres morcegos.Como tenho saudade daquela árvore, foram quantas lembranças que criamos ali, quantas saudades que agora bate em nosso peito em reminiscência de uma canção que dona Dória cantava todo finzinho de tarde e o binho se acabava de ri, quando as palavras se juntavam na boca de dona Dória e se formava uma única palavra, que talvez não existisse em outro vocabulário, a não ser no dela. Parecia que elas aproveitavam da ingenuidade da tarde, da canção e de dona Dória para surgirem. O binho também amava sonho até que um dia foi comprar um na padaria da vida e por lá ficou, é a sina da gente, nos separar; um dia se o sarcasmo do destino não usar de tanta irrisão nos encontraremos de novo.
_ É, nos encontraremos novamente. Parece que a vida não foi feita pra pobre, né? Até a tristeza nos acompanha quando vamos partir, mas o que eu queria mesmo era que dona Dória me visse indo em busca do futuro, eu falava tanto de binho quando ele comia sonho de mais, e lá vou eu ir para mesma padaria, foi muito bom viver aqui e custará muito para eu retorna. – parecia que algumas lágrimas também estavam partindo, saindo dos teus olhos para ir para o céu e voltar em forma de chuva - O Zezé nunca vai esquecer de mim, muito menos suas janelas quebradas.
- Pára com isso rapaz, claro que você vai voltar, isso tudo é uma fase da vida
-Que vida essa, que escolhe as pessoas para pôr um sorriso no rosto e quando põe nos dá com defeito
.-Ela nos ensina muito, somos um mineral bruto que necessita ser lapidado, uma semente que necessita morre para brotar. Temos que tentar compreendê-la, pois nos tornamos egoístas querendo que somente ela nos entenda e não tentamos entendê-la
-Perdoa-me, isso é apenas tristeza. Como todo sentimento banal irá passar, escrevi algo para você, lembrei-me dos momentos que passamos juntos brincando na rua nós e toda aquela turma, aquela velha turma.
- Cadê? – perguntava todo eufórico
- Esta no meu bolso do fundo pega, por favor, pois minhas mãos estão ocupadas
- tá bom
As mãos foram levadas ao bolso alheio, assim como para alguns que a vida não conseguiu lapidar fazem para viver, e pegou um papel simples com algumas lembranças pitadas. O ônibus já estava próximo e esquecera que havia uma mão no seu bolso e correu para frente, a folha caiu e saiu voando com o vento, agora estava indeciso; assim como nas circunstância, se correria atrás da folha ou dava o ultimo abraço em seu amigo. A folha permaneceu voando e os dois amigos se abraçaram, era um abraço de grande duração tinha que durar por um tempo indeterminado, era hora do ônibus partir e o adeus veio da janela acompanhado de poeira.Agora dava para procurar a folha e ela havia parado próximo de uma poça d’gua , porém não molhou completamente apenas ficou um pouco úmida, ele leu em voz alta para si mesmo
“Dono da rua deixa a gente brincar,
O elefante colorido passou lá na porta e deixou à amarelinha cair.
Se mamãe chegar à gente esconde-esconde lá na casa de seu lobo
Ele não vai nos pegar, e se mamãe nos encontrar a gente dar o anel
Que escondemos no papel e ela não vai chorar,
porque não estávamos brincando de garrafão,
Não estávamos brincando no chão.
Foi apenas de faz de conta.
Dono da rua deixa a gente brincar.
Amanhã não vai ter aula,
Amanhã é dia de namorar “

Terminou de lê e olhou para os lados Parecendo um palhaço triste no ponto, esperando um ônibus que levasse suas lembranças para sua velha trupe que mudou de sala na escola.

(...) alone

2010-03-28T20:34:00.000-07:00

Time, is going by
So much faster than I
And I'm starting to regret not spending all of it with you.

Nickelback

Resto de um cigarro

2010-03-25T10:27:00.001-07:00

O dia estava totalmente prodigioso, não se ouvia o silêncio porque passavam alguns carros na rua e pessoas entravam na padaria. A fumaça que se via sair próximo do encostamento, saía de um cigarro mal tragado que se encontrava recantado e solitário, podia ser de uma pessoa que resolvera valorizar a vida e deixara aquele resto para que a manhã fumasse; a fumaça saía lentamente em busca do céu até vim um pé sem nenhum sentimento particular e pisou sobre o cigarro, a fumaça sucumbia.
_você pisou em quê? - perguntou
-Não, foi um resto de cigarro que estava no chão – respondeu
- Hum... A vida é tão curta por si só, e ainda existem pessoas que a querem torna mais curta ainda
_ Você se refere ao quê? Ao cigarro? _ perguntou um pouco surpreendido pela observação
- Sim – disse ele
-Ah!... É mesmo, mas se eu não estiver errado aquela pessoa nunca mais fumará, creio que não foi um simples acaso daquele cigarro ter caído ao chão
- como você sabe? - com um olhar totalmente incrédulo
- a vida por si já fala muita coisa - disse olhando para as mãos
- isso não responde a minha pergunta.
- não te respondi, apenas falei o que eu sentir e o que estou sentindo agora.
- Você esta sentindo os diálogos da vida?
-Sim
- E o que ela esta falando agora, por exemplo? – Com um sorriso no cantinho da boca.
-Ela está se analogando com um cigarro que está chegando ao seu fim, e nada mais lhe resta a não ser o seu fim e o nada no seu extenso vazio.
- Poxa vei! Acho que você fumou não um cigarro, mas uma bela maconha.
- Por que fumei? não estou tendo nenhum delírio, apenas repito as mesmas palavras da vida e nada mais. Parece que ela esta doente, pois sua voz esta um pouco silenciosa, porém dar para entender perfeitamente o que ela diz.
_ você não esta muito bem hoje, vamos à padaria tomar um café, talvez seus neurônios voltem ao normal.
Chegaram à padaria, cumprimentaram o caixa, que ficava logo na entrada, e foram em direção ao balcão que ficava ao fundo. Pediram dois cafés e se sentaram naqueles grandes bancos que ficam em frente de balcões. A TV estava ligada e alguns ao lado comentavam sobre futebol, a vida era fantástica para eles, derrepente na TV veio aquelas noticias de ultima hora, aquelas que sempre nos dar o prazer de sentirmos medo.
_Isso é profecia, tudo já estava escrito - comentava uma voz ao fundo
_ É a natureza que esta revoltada – comentava outra
_ É mesmo, a natureza esta devolvendo na mesma moeda – disse o balconista limpando o balcão e olhando para a TV.
E os dois amigos um contemplava o outro, perdidos nos sinais, sabe lá se foram com as interrogações ou com os prodigiosos acontecimentos daquele dia. Os que conversavam sobre futebol pediram para mudar de canal e a voz ao fundo pedia misericórdia e questionava a falta de altruísmo dos torcedores.
_¬ Vamos amigo acho que sua sinapse melhorou – disse deixando o copo no balcão
_vamos... Porque a vida me diz para apenas prosseguir.
Os dois amigos saíram olhando para o céu e perceberam que estava formando para chover.

O jornal do dia 22 de Março

2010-03-22T17:15:00.000-07:00

Às sete da manhã,
Como sempre, às sete da manhã
O jornal com sua informação fria
Diz-me que mais um lago morre
Da mesma forma, da mesma dor
O jornal também dizia que o rio morria.
Que o Tietê chorava e que estava tendo crise de epilepsia
Cotidianamente, estava com uma saúde bastante delicada.
Que o grande Iguaçu sucumbia em sua imensidão
O jornal também, sem dó, dizia que o homem também morria.
Que parte de seu corpo também partia
Num esgoto próximo – rota para o mar
O jornal também dizia do equivocado ato de calar a dor
Que causa dor
Do suicídio de um homem que perdera setenta por cento de seu corpo
O coitado chamava-se humanidade.
E o velho Chico chorava tentando não desvia suas lágrimas.

(...)

2010-03-19T17:45:00.000-07:00

Perdido em algum lugar dentro de mim.

O só no verso

2010-03-19T10:41:00.000-07:00

O som rejeitado da canção.
O Rejeitado, som - canção
Som rejeitado- canção
Som, rejeitado – canção
Som- canção
Som
Só

Bobagem importante

2010-03-19T09:27:00.000-07:00

Besteiras que surgem na gente,
Do desleixe, do sorriso inocente.
Besteiras que surgem na gente pra quebrar a corrente
Do tédio, do homem coerente.
Besteiras que regam a vida.
Bobagem para dar coragem de dar um sorriso pra vida.

Momento

2010-03-16T09:56:00.000-07:00

Mas esta dor que eu sinto,
Mas esta dor que eu minto
Que me torna tão alheio a felicidade.
Mas é esta dor que eu pinto
Nos quadros da minha verdade.
É algo tão próximo de uma verdadeira dor,
Porém não dói como uma dor verdadeira
Apenas corrói uma felicidade próxima
E nesta dor eu me apego afastando todos os motivos de riso
Olhando face a face esta dor assimilada
Tento crê que um dia me dará a felicidade
Por isso a suspiro,
Por isso a respiro
Tornando-me ébrio com uma dor felicidade.
Fico tão perto de uma tristeza sorridente
Que me leva a encontrar alguns versos perdidos pelo ar
E com eles permaneço voando
Até encontrar uma tristeza mais feliz.

Faz de conta a conta dos dias que se vão

2010-03-08T08:44:00.000-08:00

Na verdade é isso – febre
De todas as crianças vestidas nesses velhos,
Desses céus diferentes que abandona a gente quando se olha no espelho,
Da ordem que temos que dar pra o desejo de brincar – somos homens.
Da lembrança que tenho que lembrar.
Faz de conta que a conta esta errada,
E que o tempo inteiro ainda está na metade.
Ele não perderá a viagem uma hora terá que voltar.
Faz de conta que a história não acabou
Que falta a fantasia, o sonho, o amor.
Que tudo não cabe nessa mala que ficará sobre mar.
Faz de conta que acontece.
Faz de conta.

Transgressão do amor

2010-02-22T08:03:00.000-08:00

Há algo relutante em mim,
Semelhante a uma transgressão perdoada,
Que se esmurra dentro do meu peito
Com remorsos de te amar, mas se te amar é um pecado
Espero que o inferno não exista, pois há um desejo insano de te amar
A cada suspiro.
Deus perdoa-me, perdoa-me apenas quando a morte me levar.

Solidão mecânica

2010-02-17T08:18:00.000-08:00

E nesta quarta, logo nesta quarta, o carro pede menos.
A TV não liga, o relógio rodou ate às cinco.
O computador deixou um recado para mim dizendo que me deletou.
O rádio esta com a dicção péssima, não diz uma palavra clara.
Pelo os céus hoje foi à quarta-feira.
Fui até o jardim, mas ele não existia mais.
Lembrei-me que o revestir de concreto para pôr meu carro mal criado,
Que tédio.
Não esta dando para ouvir nem o silêncio, apenas a melodia mecânica
Passa por entre as janelas,
Mas hoje esta tão estranho, acho que meus amigos me abandonaram.
Ou eu estou com vírus?
Nem os pássaros pousam por aqui, não tem as árvores, mas dar para pousar na antena.
Definitivamente, tenho certeza, preciso ser formatado.

Sinapse de uma tarde

2010-02-13T09:57:00.000-08:00

Não, não...
Será que deveria escrever? Ou seria melhor ouvir?
Não, não...
Será que é vazio ou é angustia
Ou será apenas indolência para sentir essa tardinha fria.
Não... Não, não posso, mas fazer o quê?
Espero que minha indecisa decisão
Faça com que minha razão seja totalmente incoerente.
Estou tentando ou já tentei
Escrever uma estória e transforma em uma história
De uma incoerente razão que se perde em seus devaneios

Um dia Normal

2010-02-02T08:54:00.000-08:00

Há uma grande ociosidade entre o dia e o estado pessoal
Com uma grande dificuldade entre a comunicação dos sentimentos e os
Diálogos lacônicos dos pensamentos se tornam tão inúteis, inútil a vida.
Como qualquer outro pensamento lógico a visão da vida é tão pessoal quanto o vivê-la.
E assim a vejo como uma vida apática, totalmente apática e ignominiosa, essa vida feita de circunstâncias belas, circunstâncias brutas que o dia nos oferece e a abraçamos com os dez dedos que nos fora dado e alguns centímetros de braços que cotidianamente tenta abraçar algo desconhecido. Apenas ouço o silêncio do dia e vejo algumas folhas se deslocando com o vento, mas ele não muda é o mesmo que fora ontem e será o mesmo amanhã. Não sei se esse futuro presumido será algum dia um presente peculiar equivocado, mas esse dia é medíocre assim como o seu subordinado. Por favor, por favor.

Rotédio

2010-01-24T09:00:00.000-08:00

Há uma grande pluralidade em mim
De faltas, de dúvidas, de ausências
Tão presentes.
Dúvidas, constantes dúvidas.
Por que esse dia parece tão outro dia?
A singularidade deste olhar para o horizonte
Onde há apenas neblina, me mostrar que o outro dia
Foi idêntico ao dia de hoje, repletos de diálogos monologados.
Existe uma grande relação entre esses dias iguais
Eles não gostam de seguir esta rotina tediosa
Se sentem inferiores, pois sempre esperam que o dia de amanhã seja melhor,
E o dia de amanhã segue sempre a mesma rota
Para ser menosprezado no meio do caminho pelo dia seguinte.
O rotédio prossegue vai meses e vem anos
E a pluralidade continua em mim
De faltas, de dúvidas, de ausências tão presentes.

Traços de um olhar

2010-01-20T12:11:00.000-08:00

Esse amor tão ascético
Que se prende em mim.
Foi onde que plantei essa ilusão
Que me tráz flores artificiais em meus sonhos.
Por que me abstraio desta libertinagem que é inerente a mim?
E me prendo neste agora com seus sorrisos tristes
Por Deus! Gostaria de entender essa alma indigente
Que tem essa agnóstica crença deste amor puro
Foi onde que perdi minha mentira para encontrar essa verdade tão dura?
Sei que o amor é feito a faca, e custa muita dor pô-lo em seu lugar específico
E se esse músculo chamado coração ainda cabe um tal amor puritano
O ponha em me novamente, pois havia tirado porque nele o amor não estava.

Primavera interior

2010-01-17T09:26:00.001-08:00

Agora não pegue essa aparência
Esse dia que parece sem inspiração,
Pus meus escritos no chão,
Talvez encontre algo que os sucumbam por completos.
Que não fique por essa indecisa decisão,
Se ficam ou se partirão.
Ou encontre algo que os faça senti-se completos
E que não se desfaleçam com minhas lágrimas escritas
E morram em minhas mãos.
Não quero hoje contar-lhe segredos,
Quero contar apenas para Chuva
E a madrugada as lembranças daqueles velhos sorrisos sem graça
Estou cansado de procrastinar esse instante
È preciso deixar que o vento os faça voar
E que juntos faça uma linda canção ao vento
Onde o compositor cansou de cantar.
Agora não pegue essa aparência
Não são pétalas de rosas que cair do céu
São versos em notas que saíra de um peito
Que espera o retorno de todos os seus segredos guardados.

O grito de um sem voz

2010-01-16T11:54:00.000-08:00

A semente, a planta, a plantação.
O fundo, o quintal, o terreno, o latifúndio.
O pão, o sonho, a nação.
A fome, o rango, a canção.
A letra, a letra.
A mão com distensão
A enxada com dente de tanto bater no chão.
O meu estado se emancipando de sua razão
O meu estado que não me protege com a nação
O latifúndio me deixou sem pão, sem canção
Sem razão..

Sem sentido

2010-01-10T07:40:00.001-08:00

Peço desculpas caso eu tenha esquecido,
Mas fico tão inquieto aqui nesse canto quieto,
Minhas mãos parecem tão inseguras segurando esse futuro,
Elas permanecem tremulas vendo todas essas imagens
Que são meus desejos que contemplam.

Peço desculpas caso eu tenha esquecido,
Tenho tantas dúvidas dessas certezas que sinto
Agora não sei se o sol brilha ou é apenas uma pequena lembrança
De quando o vi que está me fazendo sentir este pequeno calor
Que dar uma pequena conotação de insegurança.

Peço desculpas caso eu tenha esquecido,
Peço desculpas, mas eu queria saber de quê.

O figurado do verbo literal

2010-01-10T06:49:00.000-08:00

A palavra figurada não falou o que eu falava
E o texto não me interpretou.
A forma literal me enganou,
Existia varias formas de dizer que era amor,
Mas fui escolher logo a estrela cadente
Que estava tão carente que no mar se afogou.

A palavra figurada usou a palavra errada que não me conjugou,
Falou apenas do passado que o presente estava errado
E o futuro se afastou, preciso de uma conjunção pra tentar terminar minha oração
Pra o futuro voltar; o mar se secar e a estrela realizar o que a palavra não falou.
E verbo... E o verbo... Não me conjugou.